Запах моего омеги

Воспоминание накрыло его, как мощная волна, сметая всё на своём пути. Стрэндж замер, вцепившись пальцами в подлокотники кресла. Воздух вокруг него словно сгустился, стал вязким, насыщенным запахом, который он едва осмеливался вдыхать. И вдруг, будто в его сознание вбили раскалённый клинок, вспышкой пронёсся тот день. Тот день, когда всё началось. Ему было тяжело дышать. Он чувствовал, как всё вокруг становится зыбким, как стены Санктума уходят куда-то далеко, оставляя его наедине с этим воспоминанием. Он видел темноту. Густую, обволакивающую. Комната была тускло освещена, но ему не нужно было видеть. Он чувствовал. Ощущения были такими яркими, такими живыми, что казалось — он переживает их снова. Тепло. Чужое тело. Дрожь в чужом дыхании. Он знал этот запах. Боги, он знал его. Запах омеги. Сладкий, пряный, такой родной. Локи. Имя вспыхнуло в его голове прежде, чем он осознал его. Он не знал, откуда оно пришло, не знал, как узнал его тогда. Они были как два незнакомца, сплетающиеся в слепой, неукротимой тяге, подчиняясь чему-то большему, древнему. Он помнил, как тепло исходило от Локи, как его кожа, влажная от пота, скользила под пальцами, как каждый выдох становился признанием. — Не думай. Просто… Тихий голос, почти молитва, сорвавшаяся с губ омеги. Стрэндж сжался, закрывая глаза, позволяя памяти накрыть его целиком. Он не помнил, как дошёл до этого. Как оказался там. Но он помнил, как это было необходимо. Локи обвил его ногами, втягивая ближе, требуя без слов. Их тела двигались в ритме, который диктовал инстинкт. Ни один из них не сопротивлялся. Никаких слов — только касания, только стоны, только эта невозможная, необъяснимая потребность. Воспоминание било в голову удушливой сладостью. Стрэнджу казалось, что он снова ощущает, как ладони Локи сжимаются в его волосах, как горячие губы оставляют следы на его шее. Как Локи, обычно такой холодный, терял контроль, растворяясь в нём. Он вспомнил, как дрожали пальцы, как в груди бушевала жажда, как он чувствовал себя не просто мужчиной — альфой. И всё вокруг шептало: твой, твой, твой. Вспышки. Размытые силуэты. Локи откидывает голову назад, закрывает глаза, выдыхает его имя. Стрэндж сжимает его крепче, вжимая в матрас, в этот момент забывая обо всём. Кровь стучала в висках. Руки дрожали. Всё тело жаждало продолжения, завершения, истины. И снова голос: — Пожалуйста… Шёпот, такой тихий, что он едва различал его, но этот звук резонировал внутри него. Стрэндж выдохнул сквозь стиснутые зубы, зажмурив глаза, погружаясь в воспоминание всё глубже. Он чувствовал, как каждый нерв в его теле пульсирует от боли и желания. Он вспомнил, как в тот момент он потерял себя. Не было ни мага, ни Санктума, ни гордого мастера мистических искусств. Был только он — альфа, и Локи — омега. И ничего больше. Стрэндж всхлипнул, захлебнувшись воздухом, пытаясь оттолкнуть эти картины. Но они только крепче вгрызались в его сознание. Он вспомнил, как Локи, обессиленный, прижимался к нему — тёплый и настоящий. Как их дыхание смешивалось, как сердце Локи билось в унисон с его собственным. И в этой абсолютной близости не было ни страха, ни сомнений. Только истина. Он вспомнил, как тогда, в последнем порыве сознания, ощутил, как оставляет на коже Локи след. Как их судьбы переплетаются. Стрэндж резко открыл глаза. Он знал. Он понял. Это был не просто случай. Не просто ночь, вырванная из реальности. Это было нечто большее. Связь. Бонд. Он нашёл своего омегу. И потерял его, даже не осознав. Гнев и отчаяние разом захлестнули его. Он сжал кулаки до боли, пытаясь совладать с бушующим внутри ураганом чувств. Локи. Локи был его. И он забыл. Стрэндж тяжело дышал, поднимаясь с кресла. Ноги дрожали, словно после долгой битвы. Он чувствовал, как каждое его движение отдаётся эхом в груди. Он вспомнил, как Локи смотрел на него — взгляд полный страха и желания. Как его пальцы цеплялись за него, как будто в этом прикосновении была вся его жизнь. И он бросил его. Стрэндж сжал зубы, чувствуя, как в груди нарастает волна боли. Он не должен был забывать. Он не имел права. Воспоминания накатывали снова и снова. Губы Локи на его шее. Едва слышный стон. Дрожь тонкого тела под его ладонями. Жар их соединения. И тишина после. Сладкая, обволакивающая тишина, в которой не было ничего, кроме их дыхания. Стрэндж хотел разорвать себя. Кричать. Биться о стены. Вернуть ту ночь, вцепиться в неё и никогда не отпускать. Но было поздно. Локи ушёл. Он потерял его. Нет. Ещё нет. Его сердце сжалось от острой решимости. Он знал теперь, что должен сделать. Он не мог оставить всё так. Он не мог позволить, чтобы Локи думал, что это ничего не значило. Потому что для него это значило всё. Стрэндж выдохнул, пытаясь собраться. Его руки тряслись, разум метался между воспоминаниями и реальностью. Он должен найти его. Он должен вернуть его. Во что бы то ни стало. Стрэндж закрыл глаза, позволяя себе последний раз пережить ту ночь, прежде чем уйти. Он запомнил каждый миг, каждое прикосновение, каждую эмоцию. И клялся себе, что больше никогда их не забудет. Никогда.