Под кожей

Он приходит с дождем. Уходит с тишиной. И оставляет после себя только мокрый асфальт, да блестящие лужи в которых тонут отражения последних свидетелей. Дождь перестал лить. Но в воздухе всё ещё висела влажная тяжесть, словно город затаил дыхание в ожидании чего-то неотвратимого. Соуп стоял на краю крыши, пальцы сжимая холодный металл ограждения до побеления костяшек. Высота в семь этажей. Внизу, в переулке, под полиэтиленовым тентом мерцало жёлтое пятно оцепления. Тело. Третье за неделю. — Он снова играет с нами, — пробормотал Газ, протирая ладонью лицо. Его голос дрожал, как лист на ветру. — Нет, — Соуп разжал пальцы, наблюдая, как капли воды стекают по его запястьям, растворяя в себе отражение неоновых вывесок. — Он играет со мной. Стена. Кирпичная, старая, с облупившейся краской. Над трупом углём был выведен силуэт черепа — тот же, что и на предыдущих местах преступлений. Но сегодня к нему добавилась деталь: Цифры. "141". Написанные не углём. Кровью. — Это твой номер в деле об убийстве Кейна, — Прайс закурил сигарету, дым смешивался с паром от его дыхания, создавая призрачные узоры в холодном воздухе. — Он знает, кто ты. Соуп не ответил. Его взгляд был прикован к ране на шее жертвы — идеальный разрез, точный, как у хирурга. Полночь. Квартира Соупа. Тишину разорвал звонок. Неизвестный номер. — Ты смотрел в глаза сегодняшнему? — голос в трубке был низким, спокойным, почти ласковым. Соуп стиснул зубы так, что они чуть ли не скрипели. — Ты хочешь, чтобы я нашёл тебя? — Ты уже нашёл. Тихий щелчок. На экране всплыло фото: Тёмный переулок. Лужа крови, в которой отражается луна. И силуэт. Человек в маске. Стоящий в тени. Время на фото — 23:55. Сейчас — 00:02. Место — перекрёсток в двух кварталах от его дома. Соуп сорвался с места, хватая пистолет из тумбочки. Улицы были пусты. Фонари мерцали, как умирающие звёзды, а где-то в темноте шаги эхом отдавались по асфальту. Он здесь. — Покажи себя, ублюдок! — Соуп вскинул оружие, ствол дрожал от напряжения. Тишина. Потом — шёпот. Прямо за спиной: — Ты действительно думаешь, что сможешь остановить меня? Соуп резко развернулся. Никого. А потом — Боль. Острая. Жгучая. Как лезвие между рёбер. Он рухнул на колени, пальцы вцепились в мокрый асфальт. Над ним склонилась тень. — Не волнуйся, Джонни, — Гоуст наклонился, маска почти касалась его лица. — Это ещё не смерть. Холодное лезвие провело по его щеке, оставляя тонкую кровавую дорожку. — Это приглашение. Сознание поплыло. Последнее, что увидел Соуп перед тем, как тьма поглотила его — цифры, выгравированные на клинке: 141. Пробуждение. Цепи. Холодный металл, впивающийся в запястья. Темнота. И он. Сидящий напротив. Снявший маску. Но оставивший тьму в глазах. — Добро пожаловать в игру, сержант. Соуп оскалился, чувствуя вкус крови на губах. — Ну что, псих… покажешь, на что способен? Гоуст улыбнулся. И началось. «Когда играешь с тенью, не удивляйся, если однажды тень начнет играть с тобой…»