Красный код

На работе вся неделя тянулась бесконечной рутиной. Новые убийства никак не перекликались с прошлыми делами, словно убийца нарочно обрывал нити между преступлениями, оставляя Декстера в мучительном неведении. Он всё больше сомневался: сможет ли он вообще когда-нибудь найти его? И всё же мужчина упрямо продолжал искать хоть малейшую зацепку. Жертв было слишком мало, чтобы выстроить какую-либо закономерность или заметить общую черту. Это ощущение беспомощности стало для Декстера своего рода пыткой - тонким, изощрённым наказанием, которое он не мог ни игнорировать, ни принять. Он тяжело выдохнул, поправляя очки, съехавшие на самый кончик носа, и устало уставился в экран монитора. Пальцы машинально листали страницы, полные информации о серийных убийцах, словно он надеялся найти среди них кого-то, кто наконец-то даст ему ответы. Знакомые имена и лица преступников, прошлые "гости" его стола, вызывали в нем странную дрожь восторга, как у голодного, смотрящего на сочный, ароматный стейк, который ему не по карману. Но для Декстера это чувство было чем-то гораздо большим, чем просто голод. Оно было зовом крови, притуплённым годами ремиссии, но сейчас, казалось, этот голос пробивался сквозь стены самоконтроля, становясь всё настойчивее и громче. Всё, что он сдерживал в себе, начинало казаться бессмысленной борьбой. Внезапно дверь кабинета скрипнула, как старая кость. Кто-то, не утруждая себя стуком, ворвался внутрь. Джоуи. В своей обычной манере, небрежно засунув руки в карманы, он влетел в комнату, как торнадо, и, не сбавляя хода, подлетел к столу Декстера, навалившись на него всем весом. -Эй, Эван! - выкрикнул он так, будто между ними была пропасть в сотню метров. - Какой ты громкий, детектив... - лениво протянул брюнет, подбирая слова, словно их вкус был ему неприятен. Его рука машинально дёрнулась, и стрелка мыши закрыла открытое окно на мониторе с ловкостью опытного лгуна. - Ты должен это увидеть, - сказал Джоуи с таинственной интонацией, выпрямляясь и бросая на стол небольшую флешку. - Думаю, тебе будет интересно. - Он скрестил руки на груди, самодовольно улыбаясь. - И что это? - мужчина взял флешку с осторожностью, будто та могла взорваться у него в руках. - Надеюсь, ты не прячешь здесь свои нюдсы, чувак. - Блять, ты идиот? - раздражённо фыркнул Куин. Он выхватил флешку из рук Декстера, стремительно обошёл стол и уселся рядом, всунув накопитель в разъём. - Давай, открывай уже. Декстер хотел было отшить его, но лишь шумно вздохнул, подавляя раздражение.Курсор лениво скользнул по экрану, двойной щелчок - и перед ними открылся единственный файл. Запись. Сначала она казалась чем-то банальным - возможно, камерой наблюдения на пустынной улице. Но расположение камеры слишком низкое, а чёткость изображения слишком хорошая, чтобы это была обычная уличная съёмка. На экране медленно кружились листья, срываемые ветром с голых деревьев. Было темно, тусклый фонарь где-то вверху отбрасывал мутный свет на асфальт. Затем картинка дёрнулась - оператор взял камеру в руки. Тень пальто мелькнула на земле. Ни единого слова, ни единого вздоха. Лишь шелест ткани да скрип деревянной лавки, с которой незнакомец встал. -Это оказалось у нас на почте сегодня утром. До восьми точно, - небрежно прокомментировал детектив. Картинка резко изменилась. Теперь оператор шёл, держа камеру на уровне груди. Впереди, метрах в трёх, бежал мужчина - спортивный костюм, массивные наушники плотно облегали его голову. Ошибка. Фатальная ошибка. Оператор ускорился, подошёл вплотную, и в одно быстрое движение вытащил из-за спины шприц, вонзив его в шею бегуну. Тот лишь вздрогнул и рухнул на землю, а незнакомец спокойно продолжал снимать происходящее. Вновь смена сцены.Темная комната, серая, как забытая могила. Единственная лампа освещала стену, на которой красной краской было выведено: "Я стараюсь изо всех сил, чтобы стать как ты." Экран погас. Морган сидел неподвижно, вглядываясь в черноту, где секунду назад ещё была угрожающая надпись. Он точно знал, к кому обращено это послание, но губы его остались сомкнутыми. Поджав их в тонкую линию, он с хмурым видом смотрел, как Куин выпрямляется и хлопает себя по штанам, словно отгоняя нервное напряжение. -Ты знаешь, что это значит? - спросил Джоуи. - Послание? - вяло отозвался Декстер, будто слова были для него чуждыми. - Ага! Только вот кому оно адресовано? - Куин всплеснул руками и потрепал волосы. - Кого он вообще имеет в виду?? Брюнет молчал. Он не нуждался в догадках. Ведь он знал: скоро будет ещё одна жертва. Детектив бросил на Моргана презрительный взгляд, словно хотел прожечь его насквозь. Скривив губы в недовольной гримасе, он скрестил руки на груди и, возвышаясь над ним, посмотрел с явным превосходством. - Ты слишком напряжён, что-то случилось? - вдруг заметил Джоуи, прищурившись, будто пытался насквозь прочитать собеседника. - Я? - переспросил Декстер, будто только сейчас вернувшись к реальности. Он нарочито медленно ткнул себя пальцем в грудь, изображая удивление. - Конечно, я буду напряжён, когда ты нависаешь надо мной и смотришь так будто хочешь увидеть на моём лбу надпись "виновен". - Ну, ты и правда странный, - буркнул детектив, не отводя подозрительного взгляда. - Или, может, это ты так отчаянно ищешь во мне странности? - с лёгкой усмешкой парировал Морган. - Джо, расслабься. Будь проще. - Он добродушно хлопнул мужчину по плечу, будто умиротворяя его. - Не одному же мне над этим работать, верно? Джоуи лишь фыркнул, оценивающе окинув брюнета взглядом, словно раздумывая, стоит ли продолжать разговор. В конце концов он тяжело вздохнул и отвернулся, демонстративно прервав молчаливую дуэль взглядов. Декстер едва заметно улыбнулся краешком губ. Он знал, как вывести Куинна из равновесия. И делать это было удивительно приятно - почти так же приятно, как искусно управлять чужими эмоциями. Обед тянулся лениво, вяло, как размокший в кофе пирог. Небольшая столовая участка шумела голосами сотрудников, но за их столиком царила странная, почти гнетущая тишина. Джоуи время от времени поглядывал на Декстера - слишком пристально, слишком долго, чтобы это было просто бездумное разглядывание. Морган же вел себя безупречно. Он неторопливо жевал бургер, изредка откидывая с лица тёмные пряди волос. Очки придавали ему вид слегка рассеянного ботаника, а новая, более мускулистая фигура - уверенность, которой раньше он не хвастался. Он тщательно создавал эту личину, лепил её по кусочкам из деталей, чтобы ничто не выдавало в нём того, кем он был раньше. - Слушай, - вдруг заговорил Джоуи, вытаскивая из кармана сложенные в несколько раз фотографии, - тут недавно перебирал старые дела. Нашёл кое-что занятное. Он небрежно бросил стопку снимков на стол. Листы с характерным шелестом расползлись по клеёнке. Декстер машинально протянул руку, чтобы рассмотреть их поближе - и внутри всё сжалось. На фотографиях был он. Точнее, тот, кем он был три года назад. Светловолосый, худощавый, с напряжённой, вечно настороженной улыбкой. Его старое лицо, его старая жизнь, запечатленная на плёнке. На секунду пальцы брюнета замерли над снимком. Он заставил себя усмехнуться, словно увидел случайное сходство. - Хм. Забавно, - промурлыкал он, откидываясь на спинку стула. - Похож. Хотя у меня нос точнее, - он легко коснулся своего носа и театрально нахмурился. - Ха, да, наверное, - Куинн прищурился, не сводя с него взгляда.- Хотя, знаешь... всё равно чертовски похож на тебя. Морган почувствовал, как под кожей неприятно ползёт холод. Но на лице его играла всё та же лениво-ироничная улыбка. - Ты просто слишком много видишь странностей там, где их нет, Джо, - сказал он с лёгкой усмешкой, откусывая от бургера, словно это был самый обыденный момент в его жизни. - Возможно, - кивнул детектив, но в его голосе сквозило сомнение. Он долго смотрел на Декстера, словно надеялся поймать в его глазах дрожь, в движениях - неуверенность. Но брюнет оставался безупречен. Ни тени волнения, ни намёка на страх. Пока Джоуи перевёл взгляд обратно на еду, мужчина аккуратно сдвинул фотографии в сторону, как ненужный мусор. Внутри него всё кипело: бешено, ядовито, но внешне он был спокоен, как всегда. Он знал одно: мужчина не отстанет.И это означало лишь одно - нужно быть ещё осторожнее. Не то, чтобы детектив создавал какие-то проблемы, он просто... Бесил. Поэтому Моргану оставалось лишь подыгрывать ему и держать себя в руках, как он делал уже на протяжении 3-лет. Весь день тянулся унылой, безжизненной серой лентой. События сменяли друг друга с тоской заведённого механизма - скучно, обыденно, приторно одинаково. И только когда на город начала опускаться вечерняя мгла, Декстер наконец-то оказался в своей машине. Завёл мотор, вцепился в руль и направил машину в привычную сторону дома. Обычная поездка, ничем не отличающаяся от сотен таких же прежде... если бы не одно но. Экран телефона мигнул, и в следующую секунду мир, казалось, замер. "Если хочешь поговорить, приходи туда, где ты впервые убил." Брюнет резко ударил по тормозам, с шорохом уводя машину к обочине. Его глаза впились в сообщение, будто пытаясь выжечь его с экрана своим взглядом. Слова висели перед ним, как зловещее пророчество, обещая нечто грандиозное, страшное... и невероятно притягательное. Сердце застучало в груди тяжелыми ударами, каждый из которых отдавался где-то глубоко внутри, на самом дне души. Декстер коротко вдохнул, резко вывернул руль, разворачивая машину почти на месте, и рванул назад - туда, где всё когда-то началось. Заброшенный дом стоял в конце пустынной улицы, чёрной глыбой в обрамлении кривых деревьев. Его тёмные окна смотрели на мир пустыми глазницами, а сам он, облупленный и потрескавшийся, напоминал призрака прошлого, которого невозможно было забыть. Мужчина заметил его сразу. Как можно было не узнать место своего первого преступления? Первой крови, первого вкуса власти и свободы? Воспоминания нахлынули волной, обжигая изнутри. Ни одна другая охота, ни один выпотрошенный в лесу зверь не дарил ему того ослепительного удовольствия, что подарил первый человек, которого он убил. И сейчас, стоя перед этим домом, брюнет чувствовал, как в животе порхают невидимые бабочки, как дрожит в венах сладкий предвкушающий трепет. Это место напоминало ему о лучших временах - когда он был собой без остатка, без масок и без сожалений. И если прошлое вернулось к нему... значит, всё только начинается. Декстер медленно открыл скрипучую дверь, и тусклый свет фар машины, припаркованной аккурат напротив дома, скользнул внутрь. Пыльный, затхлый воздух ударил в лицо, но он вошёл внутрь, не колеблясь ни на секунду. Комната за комнатой - пустота. Рваные обои, гнилые доски пола, остатки старой мебели, сломанные временем и забвением. Он обыскал каждый угол, каждый шкаф, даже погреб, срывая забитые гвоздями доски с яростной нетерпеливостью. Никого. Тишина была абсолютной. Лишь его собственные шаги отзывались гулким эхом в стенах. Пальцы сжались в кулаки до боли. Впервые за много лет настоящая, жгучая ярость заклокотала в его груди. Морган знал, как держать себя в руках - это было его оружие, его броня. Но сейчас... всё давало трещины. Кто-то сыграл с ним. Подманил. Разворошил старые воспоминания. И оставил ни с чем. Брюнет вышел на улицу, тяжело дыша, пытаясь взять себя в руки. Свежий воздух ударил в лицо ледяным потоком. Злость била через уши и хотелось вырвать волосы на голове от того, насколько сильно это чувство. Спокойно. Нужно всё обдумать. Но тут его внимание привлёк шум в переулке неподалёку. Женский крик, отчаянный, рвущийся наружу вопль страха. Декстер резко обернулся. В слабом свете фонаря он увидел двоих. Мужчину, высокого, досдаточно широкого для того чтобы повалить любого и девушку, невысокую и тонкую, словно куклу. Девушка визжала и била его кулаками, но нападавший был сильнее. Он держал ее за плечи, и она словно испуганный зверь в капкане, отчаянно махала ногами, пытаясь вырваться. В одну секунду злость, накопленная за вечер, нашла выход. Морган действовал инстинктивно, почти зверь, которого освободили от оков. Он бросился вперёд и ударил мужчину плечом в бок с такой силой, что тот рухнул на землю, выронив девушку. Та, всхлипывая, вскочила на ноги и, не оборачиваясь, убежала прочь в сторону улицы. Не тратя ни секунды на объяснения, брюнет схватил насильника за воротник. Мужчина пытался сопротивляться, но резкие и сильные движения первого буквально не оставляли ему надежды. Морган втащил его внутрь дома и, даже не отпуская чужой воротник, закрыл дверь, пнув ее ногой. Достав из-за спины нож, внутри все заклокотало, будто радуясь тому, что творит мужчина. Рука двигалась уверенно, холодно Мышечная память работала на ура, не оставляя мужчине и шанса на выживание. И наконец-то нож проткнул шею. Он вошёл в плоть почти незаметно, но быстро и ловко , задевая все возможные артерии. На руки брызнула кровь, пачкая и без того грязные руки. Мужчина под Декстером извивался, откашливаясь и пытаясь бороться на последний силах. Жизнь уходила из него с такой же скоростью, как кровь лилась из тела, что приносило брюнету немыслимое удовольствие. Отпустив чужое тело уже бездыханного мужчины, Декстер выпрямился, смотря как кровь, казалось бы не останавливаясь вытекает из тела. Тёмными каплями она расползалась по потрескавшемуся полу, смешиваясь с пылью, словно создавая картину. Дом принял новую жертву, как в старые, добрые времена. Сердце Декстера колотилось бешено. Впервые за долгое время эмоции вышли из-под контроля: гнев, радость, облегчение, страх. Всё сплелось в бешеную какофонию чувств. В попыхах он стянул тело в подвал, затащил под разваленную лестницу, наскоро засыпав мусором. Далеко не идеально, но сейчас это было лучшее, что он мог сделать, ибо задерживаться здесь было нельзя. Кто-то мог услышать крики и прийти проверить, а хуже - вызвать полицию. Выходя из дома, он в последний раз оглянулся. Всё внутри гудело, словно он стоял посреди взорвавшегося вулкана. Сев в машину, Декстер резко завёл мотор и рванул прочь от проклятого дома. Он мчался сквозь ночь, стиснув зубы, словно спасаясь от самого себя. Впервые за годы он почувствовал, что теряет контроль.И это было одновременно пугающе и... восхитительно.