Красный код

Ночь не принесла Моргану покоя. Он ворочался в постели, глаза бессмысленно упирались в потолок, будто в нем можно было найти ответы. Но ответы не приходили. Только мысли - назойливые, как комары летом. А что, если кто-то уже нашёл тело?Что, если случайный прохожий услышал крик девушки и вызвал копов? А если они прочешут этот чёртов дом?.. Картина всплывала перед глазами вновь и вновь: небрежно прикрытое тело под лестницей, кровь на старом полу, неудачно спрятанный нож... и возможно, его отпечатки. А если кто-то узнает его лицо? Это было не просто беспокойство - это был тонкий, липкий страх, который тянулся за ним целый день, словно тень, от которой нельзя было оторваться. И если раньше лицо Декстера оставалось непроницаемой маской, то сегодня оно предательски отражало тревогу. Мелкие детали - чуть поджатые губы, нахмуренные брови, взгляд, застрявший где-то в пустоте - выдавали больше, чем он хотел. - Эй, Эван? - голос Джоуи вырвал его из мыслей. Тот ткнул его пальцем в плечо. -Ты будешь кофе, или ты тут решил пустить корни у этого автомата? - усмехнулся он, скрестив руки на груди. Брюнет и сам не заметил, как уже добрых полминуты стоял, не отрывая взгляда от выцветших кнопок. Выбор напитков был смешным, и всё же он казался безмерно сложным в этот момент. - Не знаю, что взять... - глухо ответил мужчина , будто на автомате. Джоуи лишь прищурился, не веря ни одному слову. - Боже... Вот как определишься, так и возвращайся к жизни, двинься уже,- фыркнул он и, небрежно толкнув его бедром, нажал на кнопку с надписью "Горячий шоколад". Декстер молча наблюдал, как стакан медленно наполняется сладким напитком. Раньше он никогда не придавал значения таким мелочам. Горячий шоколад? Детская глупость. Подростковое баловство. Но сейчас... почему-то это вызывало в нём странное ощущение. Как будто за этим стояло нечто большее - привычка, воспоминание, знак. Что-то личное, чего он не знал. - Какой-то ты странный сегодня, - пробурчал Куин, беря стакан. - Тебе просто кажется, - пробормотал брюнет, сунув руки в карманы, словно пряча в них всё своё волнение. - Да нет, сегодня ты... ещё страннее, чем обычно, - с чуть напряжённой серьёзностью произнёс детектив. - Будто что-то произошло. Что-то тебя гложет. Слова врезались в Морган, будто нож - точно, метко, почти больно. Он ощутил, как внутри что-то ёкнуло. Джоуи умел видеть его насквозь. Иногда это раздражало до злости - как он, с его грубоватой манерой, мог так легко считывать чужие эмоции? Но иногда... в этом было что-то завораживающее. Словно опасный фрукт, спелый, блестящий, благоухающий - так и тянет укусить, даже зная, что он, скорее всего, ядовит. - Будто что-то произошло, - повторил мужчина, прищурившись. Он сделал глоток шоколада, а взгляд его по-прежнему был прикован к Декстеру. Неприятно внимательный . Почти испытующий.Морган опустил глаза, притворяясь, что поправляет рукав рубашки. - Все в порядке. Просто... Бессоница. - Кошмары снятся,что-ли? - Вроде того. Куин усмехнулся, но не весело. - Знаешь, в тебе иногда что-то щёлкает. Словно в голове у тебя... выключатель. Вроде обычный парень, немного замкнутый, но потом ...бах, и на пару секунд ты словно исчезаешь. Глаза стеклянные, как у манекена. Морган выдержал его взгляд, слегка склонив голову. - Ты преувеличиваешь, Джо. - Нет, ты просто недоговариваешь, - резко парировал тот, отходя на шаг и прислоняясь плечом к стене. - Ты... странный. Не в плохом смысле. Просто... не такой, как все. Это бесит, потому что я не могу понять, что именно. - Возможно, ты просто ищешь странности там, где их нет, - с легкой улыбкой отозвался Декстер. - Иногда люди просто... замыкаются в себе. Это нормально. Особенно в нашей работе. Столько всего вокруг, кровь, мёртвые тела , кто-то пишет мемуары, кто-то начинает пить, а кто-то... становится молчаливым. - А кто-то, может, и убивает? - внезапно роняет Куин, не отрывая от него взгляда. Тишина повисает между ними, густая и вязкая, как смола. Брюнет не улыбается. Просто смотрит. Медленно и осознанно. - Это что, допрос? - Нет...- Джоуи отрывает взгляд и фыркает, - Просто мысли вслух. - Знаешь, Джо, - мужчина отступает на шаг, сунув руки глубже в карманы, - если будешь подозревать всех тихих то скоро окажешься в комнате один. Шумные тоже не всегда честны. - А ты уверен, что хочешь остаться в комнате со мной?- усмехается детектив , и в этой усмешке больше любопытства, чем угрозы. - Может, и нет, - тихо отвечает Декстер и делает шаг прочь, - но я точно знаю, что не хочу пить горячий шоколад с детективом, который думает, что я манекен с выключателем в голове. Они оба молчат. Несколько секунд. - Хм. Ну хоть признал, что ты странный, - бормочет Джоуи, словно про себя, и с натянутой усмешкой уходит в сторону кабинета. Брюнет остаётся стоять у автомата, чувствуя, как напряжение стекает по позвоночнику холодным потом. Морган мчал по вечернему городу, сжав руль так, что костяшки побелели. Фары выхватывали из темноты уличные знаки, фасады, тени, но мысли были далеко отсюда - в пыльном, зловещем доме, где всё случилось. Где он, черт возьми, позволил себе сорваться. "Когда-то я был безупречен" думал он."Каждое движение точно по плану, каждая улика в хлорку и мешок. Я был как хирург, холодный, точный, аккуратный. Ни одного лишнего следа. А теперь… теперь я даже не знаю, остался ли кто-то, кто наблюдает за мной." Он припарковался в паре кварталов от дома, вышел, натянув капюшон, и направился к зданию быстрым, но осторожным шагом. Заброшенный дом стоял так же, как и вчера - тёмный, с облупленным фасадом и выбитыми окнами. Ни звука внутри. Ни шороха. Когда Декстер зашёл внутрь, его сердце упало в пятки. Пол был... чист. Сухой. Даже пыль будто кто-то стер. Он рванул к лестнице, где оставил тело - но там не было ничего. Ни тела. Ни крови. Ни единого напоминания о случившемся. Даже мусор, в который он прятал след, был аккуратно разгребён, словно уборщик с манией порядка прошёлся по пятну его безумия. Брюнет застыл, оглядываясь. Паника расползалась по груди липкой, тяжелой волной. "Кто-то был тут. Кто-то знал. Кто-то быстрее меня" Резкий скрип - и он обернулся, инстинктивно хватаясь за карман, будто нащупывая нож. На пороге стоял Джоуи . Он не выглядел удивлённым. Только слегка нахмуренным. - Эван? - его голос прозвучал слишком спокойно. - Ты чего тут? Мужчина моргнул, прокручивая в голове десятки отговорок. Он подошёл ближе, чуть замедлив шаг. - Я мог бы задать тот же вопрос, - отозвался он, стараясь придать голосу ровность. - Ты ведь явно не по горячему шоколаду сюда пришёл. Куин чуть усмехнулся, но глаза оставались серьёзными. - По работе. Нам пришло сообщение, что в этом районе слышали крики ночью. Я просто… проверяю. И что, ты решил проверить тоже, в одиночку? - Мне... просто стало интересно. Я был рядом. Совпадение,- проговорил Декстер, выпрямляясь. Его голос был почти спокоен, но внутри что-то колотилось в истерике. Детектив сделал шаг вперёд, оглядывая дом. - Ты часто гуляешь возле заброшенных домов? Или это у тебя новый способ расслабляться? Брюнет сжал зубы, выдавленную улыбку накинул поверх тревоги, как плохо сидящий костюм. - Скорее хобби. У каждого свои причуды, верно? - Верно, - кивнул Джоуи, внимательно всматриваясь в его лицо. - Вот только некоторые причуды обычно заканчиваются участком. Немая пауза. Воздух будто сгущается между ними. Куин шагнул в сторону, открывая проход к выходу. -Ну что ж... Надеюсь, ты ничего не забыл здесь, Эван,- бросил он напоследок, уже уходя за порог. -А если и забыл, ты ведь всё равно не поверишь, что это было случайно,- тихо проговорил Декстер себе под нос, глядя на закрывающуюся за Куином дверь. Он остался стоять на мгновение, чувствуя, как по телу пробегает дрожь. Теперь он знал: охота началась. Только вот охотником был уже не он. Морган добрался до дома ближе к полуночи. Всё внутри казалось чужим - стены будто впитывали его тревогу, каждый скрип половиц звучал громче обычного. Он закрыл за собой дверь, прислонился к ней затылком и медленно выдохнул. Куинн… он знает. Или почти уверен. Игра начинается - только вот чьи правила? Он снял куртку, прошёл на кухню, и уже собирался заварить кофе, когда заметил странное. Конверт. Тонкий, без марки, без подписи. Просто лежал на полу у входной двери. Не было слышно звонка, не было стука. Кто-то тихо положил его… и ушёл. Пальцы сжались на бумаге. Внутри - один лист.Крупный, чёткий почерк. Красной пастой. "Ты почти такой, каким был раньше. Но ты стал медленным. Неуверенным. Ты слабее, чем я думал. Всё равно - я жду. Сегодня. Старый амбар за трассой. Только ты и я. Без масок. Я хочу увидеть того, кем ты был. Я." Брюнет перечитал записку трижды. Каждый раз внутри что-то перекручивалось всё туже. Этот человек не просто подражатель. Он… исследователь. Он будто вскрывает его, как Декстер сам вскрывал своих жертв. И мужчинане мог ждать. Не мог лечь спать. Тело само двигалось - куртка, перчатки, нож, скрытый под сиденьем машины. Через десять минут он уже мчал по трассе, фары вырывали из темноты редкие указатели и придорожные деревья. Амбар… Старый, заколоченный, за городом… Он знал это место. Когда-то они с отрядом находили там тело, затерянное среди сена и гнили. Теперь это место снова звало. Декстер припарковался на обочине, фары заглушил ещё на подъезде. Лунный свет освещал старую, перекошенную конструкцию, что торчала среди поля как ржавая кость. Всё здесь пахло плесенью, сыростью и чем-то... чужим. Он вышел из машины, затянув перчатки. Сердце билось в груди, но не от страха. От... ожидания. Инстинкт охотника, вырванный из сна, теперь рычал под кожей. Он открыл скрипучую дверь амбара. Внутри - тишина. Пыль висела в воздухе, как дым. В лунном свете танцевали искры - сор и частицы дерева. -Я пришёл,- тихо сказал он в темноту, -Покажись. Но в ответ - ни звука. Ни шагов, ни дыхания. Только слабый шорох где-то наверху… как будто кто-то смотрел сверху. Смотрел и ждал. Морган медленно сделал несколько шагов вперёд. Амбар хранил тишину, прерываемую только лёгким скрипом досок под ногами. Он чувствовал, как всё вокруг будто дышит чужим присутствием, липким и тяжёлым, как паутина. И вдруг - голос. Негромкий, почти ласковый, раздавшийся где-то сверху, в темноте: - Помнишь того парня, что убивал проституток в Майами?.. Как ты расчленил его и сложил по кусочкам в холодильник на стройке?- в голосе было восхищение, почти благоговение. - Это было… гениально. Я пересматривал фото с места преступления десятки раз. И знаешь что? Ты вдохновляешь, Декстер. Настоящий художник… Брюнет замер, но не ответил. Внутри что-то дрогнуло - тёплая волна удовлетворения от похвалы, которую он никогда не получал от людей, кроме, разве что, от покойного Гарри. Но лицо оставалось каменным. Голос продолжал: - Но теперь ты стал скучным. Прячешься за очками и чужим именем. Притворяешься. Живёшь, как все… Смотришь на убийства со стороны. Комментируешь. Осуждаешь...- он захохотал, хрипло и прерывисто. - Ты — хищник, Морган. И ты пытаешься быть овцой. Это нелепо. - Ты ошибаешься,- бросил Докстер. Голос его был холоден. - Я контролирую это. И всегда контролировал. - О, да ты и правда веришь в это?- протянул голос. - А как насчёт той “случайной” встречи в переулке, а? Ты почувствовал ....что? Восторг? Облегчение? Ты не выдержал. Потому что ты прямо как я. Просто не хочешь себе в этом признаться. Морган затаил дыхание. Каждый нерв внутри был натянут до предела. Он подступил к деревянной лестнице, ведущей на второй этаж амбара. Громко заскрипели ступени под его ногами. - Я зову тебя не для войны, Декстер. А для союза. Представь, сколько мы могли бы сделать… Вместе. Без страха. Без “кодекса”… Только мы и наши инстинкты. Хищники среди стада. - Нет.- голос прозвучал твёрдо, как выстрел. - Ты просто ещё один маньяк, которому нравится слышать собственный голос. Я не твой друг. И точно не твой партнёр. Он добрался до последней ступени, резко вывернул фонарик - но пусто. Никого. На полу не было следов, даже пыли почти не осталось - как будто кто-то заранее вымыл его путь. Доски были холодны и сухи. Брюнет метнулся в угол - пусто. Заглянул за старую балку - никого. Голос исчез так же внезапно, как и появился. Ни эха. Ни хрипов. Только звенящая тишина. Он знал, что я поднимусь. Он играл… как с мышью. Декстер тяжело выдохнул. Ему не нравилось это. Не нравилось, что кто-то знает о нём больше, чем должен. И уж точно - не нравилось, что его ведут по следу, как зверя в капкан. Он спустился обратно, ещё раз огляделся. Ни записок. Ни камер. Ни следов. Он стер всё. Или даже не был здесь. Может, голос был записанным? Что бы это ни было - Морган чувствовал, что времени остаётся всё меньше. И вот, Декстер уже собирался покинуть амбар. Тишина гудела в ушах, пустое здание будто выталкивало его прочь. Он направился к выходу, но в тот самый момент дверь с грохотом распахнулась. - На землю! Немедленно!- знакомый голос прорезал тишину, как лезвие. Брюнет застыл. Перед ним стоял Куинн, детектив излучал ярость, сжатые губы, руки уверенно сжимали пистолет. Ствол был направлен прямо в грудь Декстера. -Джо... Подожди,- начал он, медленно поднимая руки. -Ты всё не так понял. -Ага? А может, как раз всё понял?- прорычал Джоуи , приближаясь. Взгляд его был диким, но сосредоточенным. - Ты чертовски хорошо притворяешься, Эван... Или как там тебя на самом деле? - он почти выплюнул последнее слово. - Я слышал всё. С самого начала. “Художник”? “Первая жертва”? Ты думал, я идиот? Мужчина сделал шаг назад. Пульс гудел в висках. - Да, я это говорил. Потому что я знал, что он слушает. Он ведёт меня. Он знает, кто я был… но это не значит, что я снова им стал. - Значит, ты подтверждаешь - ты убийца.- Куинн сжал челюсть. - Я был убийцей. Но я остановился. И ты это знаешь. Ты ведь наблюдал за мной. Если бы я всё ещё убивал, ты бы это увидел. - Ну давай, расскажи мне про кодекс, про “только плохих парней”, - прорычал детектив. - Может, мне это станет легче проглотить? Декстер опустил глаза. Ненадолго. Затем поднял их снова - твёрдо, спокойно. -Ты ведь сам всё видел. Этот маньяк играет со мной. С нами. Он знает, что я не могу просто сидеть и смотреть. Если ты меня сейчас сдашь - он продолжит. Без помех. Потому что обычная полиция его не поймает. - Ты шантажируешь меня?- Куинн шагнул ближе, ствол почти касался груди Декстера. - Я даю тебе выбор,- тихо сказал он.- Ты можешь меня сдать. Я исчезну. Или хуже ...сдамся. Но тогда ты останешься с убийцей, который убивает умнее, хитрее и… с куда большей жестокостью, чем я когда-либо. Или... мы работаем вместе. Ловим его. Используем меня как приманку, как охотника. Он ведь охотится на меня. Джоуи смотрел на него несколько долгих, тягучих секунд. Потом тяжело вздохнул, опуская пистолет. - Ты омерзительный сукин сын… но ты прав,- пробормотал он. - Нужно поймать ублюдка. И, чёрт возьми, ты ....наш лучший шанс. -Я бы обнял тебя, но ты всё ещё с пистолетом,- усмехнулся брюнет, сбрасывая напряжение. - Заткнись и выходи. У нас нет времени. Следующего трупа долго ждать не придётся. Они вышли из амбара в ночную прохладу. С этого момента началась новая охота. И, впервые за долгое время, Морган снова был в своей стихии.