Красный код

Тело мужчины лежало на металлическом столе, будто бесформенная кукла, брошенная небрежной рукой. Глубокий, неровный разрез на горле был словно подпись - грубая, торопливая, злая. Убийца явно спешил… или просто не хотел, чтобы это выглядело чисто. Почерк не был случайным - он был демонстративным. Вокруг хаос: клочья полиэтилена, смятые листы бумаги, обрывки перчаток, комки пыли. Всё пространство казалось застигнутым врасплох, будто смерть пришла внезапно и не удосужилась убраться. Но в этой небрежности была доля театральности. Как будто беспорядок это часть спектакля. Декстер стоял, не двигаясь, молча вглядываясь в изуродованное лицо. Его сердце гулко отдавалось в ушах. Он знал это лицо. Это был тот самый человек - тот, кого он прикончил в заброшенном доме. Тот, кого он оставил под лестницей, среди мусора, надеясь, что забудет. Кровь стыла в жилах. Убийца играл с ним. Следил. Ждал. И, конечно, знал, что Декстер вернётся. Теперь он выставил тело напоказ как издевательскую демонстрацию. Показал промах.И это сработало. - Ну, мыслишки появились? - прозвучал знакомый голос у самого уха.Куин подошёл сзади и, не стесняясь, облокотился на плечо, заглядывая на стол.- Давай, Эван, ты у нас голова. Включайся. Имя прозвучало как чужеродный элемент.Натянуто. Лживо. И оттого так странно из уст человека, который всегда говорил в лоб, пусть и грубо.Теперь он сам в этой игре, прикрывает чужую ложь. Не по долгу, а по… чему-то иному. - Здесь что-то не так, - хрипло пробормотал Декстер, не отрывая взгляда от мёртвого тела, ощущая жгучий интерес и чьё-то присутствие, как липкий взгляд из темноты. - Угу? - Джоуи подтолкнул плечом, подбадривая продолжить. - Это будто сцена… как будто он всё подстроил. - Декстер указал на шею жертвы. - Вся в крови, но кожа будто вычищена, как будто пытались отмыть именно это место. А одежда при этом в пыли, грязная. - Значит, чистили не человека, а… картинку? - прищурился Куин, опираясь на край стола. - Вот именно. Тут, на рубашке, - Декстер потянул за ткань, словно проверяя текстуру, - следы воды, как будто её отмыли уже после смерти. И не до конца. - Хаос ради хаоса? - пробурчал Джоуи. - Показуха. И… на кой чёрт? - Да хрен его знает, - выдохнул Морган.Он чувствовал: это было насмешкой. Унижением. Убийца не просто повторял его - он его высмеивал. Подчёркивал ошибку, выставляя промах как в учебнике.Будто взрослый, отчитывающий ребёнка за неаккуратно нарисованный рисунок. Он поставил спектакль. А Декстеру отвели роль , и даже не режиссёра. А позорной, неуклюжей куклы. - Эх, Картер... У тебя как всегда ...одни догадки, ноль толку, - язвительно вставил Майкл, обходя столы, будто разгуливая по подиуму. Его голос неприятный, тягучий, как сироп с привкусом ржавчины. - Вместо того чтобы строить свои конспирологические теории, ты бы лучше отпечатки снял. - Он фыркнул, словно сам удивился очевидности своих слов, и с брезгливым видом подцепил пальцами кухонный нож с алыми пятнами, словно это был мусор, а не улика. - Если наш "герой" и правда торопился , то вряд ли он успел всё подчистить, - заключил он, бросив нож в прозрачный пакет с хрустом полиэтилена, и, оставляя после себя шлейф мерзкой самоуверенности, удалился прочь. От этой сцены у Декстера всё внутри вскипало.Он чувствовал, как по венам пульсирует раздражение, будто жидкий огонь.Обычно он умел держать себя в руках. Отточенное самообладание было для него привычкой, маской, кожей. Но сейчас - сейчас он бы с удовольствием впечатал кулак в самодовольную физиономию Майкла. Или, что приятнее, перерезал бы глотку, медленно и методично, с клинической точностью. Может, три года перерыва дали слабину?А может, дело не в годах, а в том, что этот тип вонял своей самоуверенностью так же сильно, как тело на столе смертью. - Почему ты так уверен? - вдруг спросил Джоуи, поворачиваясь к нему боком, разглядывая из-под полуприкрытых ресниц. - Похоже на обычное тупое убийство. А ты, как всегда, пытаешься усложнить. Он не обвинял. Нет, скорее... пытался понять. Но даже такой нейтральный тон действовал на нервы. С логической стороны Куинн был прав - всё выглядело, как неуклюжая попытка.Но Декстер помнил... Как в темноте схватил того мужчину за воротник, почувствовал хриплый вдох под рукой. Как швырнул в шкаф, похоронив под грудой пыли и мусора. Как, уже дома, промыл нож под холодной водой и спрятал его в карман куртки, будто это был всего лишь забытый инструмент, а не орудие убийства. Он знал, что это тело - его работа. Он знал, что это постановка. - Просто... чуйка, - выдохнул он, жуя слова и надеясь, что голос звучит достаточно устало, чтобы скрыть правду.Сейчас - точно не время рассказывать.Джоуи и так перешёл грань, заключив с ним сделку. Любая новая истина может сломать тонкий мост между ними. - Ладно. - Джоуи прикрыл глаза и отвёл взгляд. - Проехали... Он не верил. И Декстер это чувствовал. Взгляд его был слишком внимателен, слишком долго задерживался на лице. Но вопросов больше не последовало. Пока. Как и ожидалось, дело списали на другого - какого-то левого наркомана, ранее судимого. Уликам дали направление, а не истину.Но Декстер знал.Знал, чьи пальцы двигались за кулисами. Знал, кто хотел устроить спектакль. И если этот подражатель хотел шоу - он его получит.Но не сегодня. Сегодня - лишь завеса. Занавес ещё не поднят. Они сидели в прокуренном офисе, когда Джоуи, нахмурившись, хлопнул папкой по столу. - Нашёл, мать его. - Он развернул распечатку с мутным фото с камер наблюдения и швырнул её перед Декстером. -Имя : Нико Ларсон. Судим за незаконное хранение оружия, связь с бандами, подозревался в двух изнасилованиях, но доказательств не хватило. Этот подонок работал грузчиком в том районе. Пропал на следующий день после убийства. Декстер мельком глянул на фото. Мужчина лет тридцати, худощавый, с плоскими скулами и глазами, в которых читалась пустота. Типичный маргинал. И всё же... что-то в лице казалось странно знакомым. Не внешне , скорее энергетически. Как будто Декстер уже чувствовал на себе этот взгляд. - Откуда информация? - тихо спросил он. - Один из осведомителей проболтался. Якобы Нико хвастался, что "навёл суету на мусоров". Само собой, не напрямую о теле, но достаточно, чтобы заинтересоваться. Я отправился по горячим следам. - И? Куин замолчал на секунду, сжав челюсть. -И он сорвался с крючка. Я нашёл его в каком-то вонючем баре на окраине, но как только задал первый вопрос , так он сорвался, как ошпаренный. Я за ним по дворам, через заборы, чуть колено не выбил... - Он злобно провёл рукой по волосам. - Ушел, гад. - След оставил? - Только запах пота и страха. Но я его найду.Обещаю. Декстер кивнул, не говоря ни слова. Он знал: Джоуи задет. И не только профессионально. Это стало личным. Может, потому что он чувствовал, как этот Нико - часть игры, начатой кем-то гораздо более опасным. А может… потому что хотел доказать Декстеру, что он не просто балласт. - Я поеду туда, - сказал Куин, снова поднимая фото. - Попробую найти его логово. Хочешь , можешь поехать со мной. Ты же теперь почти партнёр, - с усмешкой добавил он. Декстер разглядывал его лицо. Покрасневшие глаза. Пережёванные губы. И в них - странная смесь злости и упрямства, едва прикрытая нервной энергией. - Едем, - коротко сказал он и уже через минуту они вместе вышли в ночь, что пахла дымом, бензином и чем-то ещё… чем-то звериным. Они добрались до заброшенного промышленного района ближе к полуночи. Ветер гнал мусор по асфальту, скрипели выцветшие вывески, где-то лаяла собака. Место было мёртвым, но Декстер чувствовал - именно сюда нужно. - Серьёзно? - Куинн вышел из машины, скептически оглядывая ржавые ангары. - Мы тут ищем следы? Тут, где даже крысы подохли? - Доверься, - коротко бросил Декстер, не оборачиваясь. Он двигался вперёд, будто что-то чуял. И действительно: возле одной из дверей второго ангара он присел, провёл пальцами по бетону. - Здесь кто-то недавно проходил. - Он поднял руку, показал едва заметную каплю крови. - Возможно, поранился при побеге. - Ты серьёзно это заметил в темноте?- Джоуи оторопело уставился, потом, не сдержавшись, добавил: - Ты что, ебучий волшебник? - Просто внимательный, - холодно усмехнулся Декстер и толкнул дверь. Внутри пахло гнилью, заплесневелыми досками и чем-то ещё : кислым, животным. В углу стояла импровизированная лежанка, пустая бутылка и пара грязных бинтов. - Он здесь был недавно, - произнёс Куин, всматриваясь в темноту. - Ушёл буквально… час назад? - Меньше, -поправил Декстер, поднимая с пола окурок, ещё тёплый. -Он знал, что мы его ищем. Ждал. И сбежал. - Чёрт… -Джоуи развернулся, не скрывая раздражения. - Если бы я не отвлёкся на дозаправку… - Ты бы его всё равно не поймал, - мягко бросил Декстер. - Он играет. Наслаждается. Он хочет, чтобы мы шли за ним. - Наслаждается, да? - Куинн кивнул, глядя на него с тем выражением, которое бывает у человека, собирающего что-то в уме. -Ты слишком хорошо его читаешь, Декс. - Просто опыт, - так же невозмутимо ответил Декстер. - я таких много раз встречал. - Да уж, похоже, я сомневался в твоих способностях, - сказал Джоуи, но тут же хмыкнул, будто сам не ожидал, что это сказал вслух. Морган на мгновение замер, не ответил, только слегка приподнял бровь. Потом медленно отвернулся к выходу. - Он ведёт нас куда-то. Специально. Пошли. Куин шел рядом, но теперь молча. И только одна мысль не давала ему покоя: Если Декстер и правда был убийцей....почему же ему всё больше хотелось идти за ним дальше? Подвал старого дома пах плесенью и мокрой штукатуркой. Свет от одинокой лампы качался под потолком, отбрасывая дрожащие тени на стены. В центре комнаты - привязанный к стулу, с рассеченной бровью и окровавленной губой, сидел мужчина лет тридцати с холодным, пронизывающим взглядом. Нико Сантана. Их подозреваемый. - Ты ведь знал, что тебя найдут, да? - Джоуи ходил по кругу, как охотник вокруг дичи. - Только вот не думал, что так быстро. Спасибо скажи моему напарнику. Декстер молча стоял в углу, полускрытый в тени, наблюдая. Он чувствовал напряжение, натянутую, как струна, тишину перед возможным взрывом. Нико был спокоен… слишком спокоен. - Почему ты выставил труп? - продолжал Куин, наклоняясь ближе.- Что ты хотел этим сказать? Думаешь, мы не разберемся? Что мы тупые? -А вы и правда не поняли, - прохрипел Нико с усмешкой, кровь на зубах вспыхнула в свете лампы. - Это была игра. Я вас водил за нос… особенно его. - Он резко повернул голову к Декстеру. Морган не шелохнулся, но внутри у него зашевелился холодок. Что-то не так. Руки Нико…Декстер сделал шаг вперёд, прищурился. Верёвка на запястьях… распущена. Его правая рука уже свободна. Джоуи всё ещё не замечал, слишком увлечён допросом. - Ты ведь тоже чувствуешь это, да, "Эван"? - прошептал Нико, вдруг распрямляясь. - Мы одинаковые… Он рванулся, скрытая заточка блеснула в пальцах, направляясь в Куинна. - Назад! - выкрикнул Декстер, рывком метнувшись вперёд. Он сбил Нико с ног, впечатал того в бетонный пол с такой силой, что заточка вылетела из руки и с глухим стуком отлетела в угол. Джоуи отшатнулся, пошатнулся, ошарашенно глядя на них. -Твою мать… - выдохнул он. - Вот сукин сын!... Декстер прижал Нико коленом к полу, удерживая его, пока тот беспомощно дергался под ним. Его глаза горели чем-то жутким : смесью безумия и восторга. - Тебе бы следовало быть повнимательнее, Джо, - сказал Морган тихо, глядя на Куинна. Джоуи тяжело сглотнул и опустился на корточки рядом. - Спасибо... Это... - Не благодари. - Декстер чуть усмехнулся, но взгляд его остался холодным. Джоуи замолчал. На секунду он просто смотрел на него. И, возможно, впервые по-настоящему понял:если бы Декстер не хотел - он бы уже был мёртв. - Напарник, - сказал он чуть позже, когда веревки вновь легли на запястья Нико, - в следующий раз... ты будешь первым, кто услышит моё «спасибо». Декстер молча кивнул. Но внутри он уже знал: теперь их игра стала куда опаснее.