Драконорожденый на Пандоре

От лица Джерри: Пандора — мир, где каждый второй хочет тебя убить, а каждый первый — уже пытался. Но мне нужен был лишь один — тот, кто может дать мне оружие. И, как оказалось, его звали Маркус. — Железяка, где тут можно достать что-то посерьёзнее этой палки с гвоздями? — спросил я, держа в руках остатки своего бывшего топора. — О! Идеально! Идеально! Ты спрашиваешь про Маркуса! Он торгует оружием, патронами и, возможно, душами! — с радостным писком воскликнул робот, указывая на грязную вывеску “Маркус & Не спрашивай”. Магазин был похож на склад после ядерного взрыва и вечеринки психов одновременно. Среди гор оружия, патронов и подозрительно шевелящихся ящиков сидел сам Маркус — бородатый толстяк, который курил сигару и смотрел на меня так, как будто собирался продать мне мою же почку. — Ну-ну, смотри, кто к нам пришёл… Викинг-лучник? — хмыкнул Маркус. — Что, из мода какого-то? — Я… скажем так, турист. — У меня всё, что тебе нужно: броня, лук, мечи, пушки, взрывающиеся медведи… шучу. Или нет. Через час я вышел из магазина, будто после трансформации в старом фэнтези-фильме. На мне была плотная охотничья броня цвета песка, с набедренными пластинами, шипами на плечах и капюшоном. За спиной — новый модульный лук с гарпунным наконечником, усиленный энергетическим сердечником. А на голове — мой старый-добрый железный шлем викинга. Потому что стиль — это важно. Железяка аж прослезился от счастья: — Ты выглядишь, как если бы Викинг и Рэмбо сыграли свадьбу и назвали тебя сыном! — Спасибо… я думаю? Тир находился прямо за магазином Маркуса, и выглядел, как поле чудес на Пандоре: разбитые манекены, взорванные мишени, пара торчащих из земли психов (возможно, мёртвых… возможно — нет). — Мишени справа — манекены с бронёй. Слева — бегущие дроны. В центре — крикливая модель Красавчика Джека. Бей в удовольствие, — сказал Маркус, закуривая очередную сигару. Я встал, вытянул лук. Он был мощным, и я чувствовал, как энергетический модуль вибрирует в ладони. Накладываю стрелу — точнее, энергетический болт с наконечником из какого-то металла, который, вероятно, запрещён в трёх галактиках. Щелк. Вжжж. БАХ. Манекен взлетел, как пьяный драугр, получивший Fus Ro Dah в лоб. Даже Железяка замер. — О, это было… сексуально, — прошептал он. — Если бы я был человеком, я бы сейчас покраснел. Я выстрелил снова — в бегущий дрон. Болт пронёсся по воздуху, изогнулся благодаря автонаведению, и вонзился точно в сенсор. Взрыв. Металл повсюду. — Вот это я понимаю. Надо будет дать ему имя, — пробормотал я. — Может, “Пирожок”? Нет. “Молниестрел”? Ужас. Ладно, подумаю позже. — А может просто "Смерть"? — подал голос Маркус. — Подходит. Просто и понятно. Я кивнул и ещё раз натянул тетиву. — Ты говоришь моим языком, Маркус.