Дом с проклятиями

Прошло три месяца. Город жил своей жизнью. Лето сменилось осенью. О Ночке и остальных никто не говорил. Лука вернулся в университет, молчал на парах, избегал друзей. Полиция искала исчезнувших, но в отчётах фигурировали слова «опрокинувшаяся палатка», «медведь», «случайное исчезновение». А Лука… просто молчал. Он сжёг дневник, как пообещал. Убрал вещи Регины, Блейза, Зака. Не вернулся в деревню, не открыл больше ритуальных книг. Только иногда… во сне… он слышал её голос. ⸻ Пятница. Город. Станция метро. Лука спускается по эскалатору. Люди проходят мимо. Всё обычное. Монотонное. Словно страшное никогда не случалось. И тут — он чувствует это. Пронзительный холод, будто кто-то провёл ногтями по его позвоночнику. Он разворачивается. И замер. Она. Ночка. Стоит у противоположной платформы. В сером пальто. Волосы собраны. В руках — книга. Она улыбается. Не сильно. Просто… улыбается. Он бросается наверх, через толпу, перепрыгивает через турникет, срывается вниз к её стороне. Она всё ещё стоит там. И смотрит. Он подбегает ближе. Сердце стучит так, что уши звенят. — «Ночка?» — «Привет, Лука.» Голос — её. Но с тенью. Чуть глубже. Чуть спокойнее, как у человека, который знает слишком многое. Он смотрит на неё — и замечает, как люди проходят мимо, не глядя на неё. Как будто не видят. — «Ты… ты жива? Как?..» — «Я осталась. Как и обещала.» — «Но как ты выбралась?!» — «Я не выбиралась.» — она улыбается чуть шире. — «Я стала дверью. Он — теперь со мной. Но я держу его. Пока что.» Он отступает на шаг. — «Ты… ты не она.» — «Я — та, кто осталась. Я — Ночка. Но теперь я ещё кое-кто.» Тишина. Станция гудит. Слышно, как приближается поезд. — «Зачем ты вернулась?» Она не отвечает сразу. Закрывает книгу. Поднимает взгляд. — «Он хочет больше. Он голоден. Но я решила… выбрать сама. Кого. Где. Когда.» — «Ты… убьёшь людей?» — «Я — остановила ритуал. Заперла капище. Он не может выйти. Пока я не позволю. Так что — нет. Я не убью. Но я могу…» Она делает шаг ближе. Лука дрожит. — «Ты боишься меня, Лука?» — «Я… не знаю.» Она улыбается. — «Правильно.» ⸻ Вечер. Лука сидит у окна, глядя на уличные фонари. В руках — тот самый кулон, что Ночка носила. Он нашёл его в кармане куртки, когда вернулся домой. Вдруг он слышит, как где-то в темноте улицы запели голоса. Тот самый мотив. Колыбельную. Он встает. Подходит к окну. На другой стороне улицы — она. Стоит под фонарём. Мимо проходят люди. Никто её не замечает. Она поднимает взгляд. И смотрит прямо на него. А в отражении окна… рядом с ней стоит тень. Высокая. Без лица. Без формы. Словно дым, принявший силуэт. Безликий. Он кладёт руку на стекло. — «Ты всё ещё борешься, Ночка?..» — шепчет он. И в отражении она кивает. Один раз. Медленно.