Тень дружбы

Майкрофт не спал. Тяжело заснуть в кресле, с опущенной головой. Грег спал беспокойно — дергался, бормотал что-то, стонал. Иногда Майкрофт подходил, проверял температуру бесконтактным термометром. Всё было в пределах допустимого. Всё было в пределах ада. К утру Грег открыл глаза. Без эмоций, как будто просто поднялась шторка, а за ней пусто. — Ну здравствуй, — сказал он. Голос был сиплым, но уже колючим. Майкрофт не ответил. Просто придвинул кресло ближе. — Та же клиника? — сказал Грег с кривой усмешкой. — Зарезервированная для Шерлока палата ? Что, тоже уводил его от смерти в пыльных квартирах, привозил сюда, поил водичкой, вытирал лоб? А он всё равно полез на крышу. Молодец. Стратег. Гений. Майкрофт молчал. В висках пульсировало. Хотелось уйти. Хотелось остаться. Хотелось, чтобы он ещё говорил — чтобы хоть говорил. - Ты же не можешь отпустить контроль, да? Даже сейчас. Я валяюсь в собственном дерьме, а ты приходишь, как миссионер. Привозишь в больницу, сидишь со мной, гладишь меня по руке. Шерлок тебя вымотал, а я добью, да? - Перестань, — тихо сказал Майкрофт. — Я хочу, чтобы ты жил. — А я не хочу! — выкрикнул Грег. Голос сорвался, дыхание сбилось. — Я не могу жить с этим. Ты этого не понимаешь, ты не умеешь жить вообще, у тебя вся жизнь — инструкции и графики. Даже любовь у тебя — как отчёт, как стратегический план. Вот и иди по нему. Оставь меня в покое. Майкрофт встал. Медленно. Не ушёл — просто встал. Он всё понимал. Каждый удар попадал в цель. Потому что в Греге говорила боль. И потому что Майкрофт заслужил это и даже большее. Он сам просчитал все варианты — кроме одного, обычной человеческой реакции. Кроме чувства вины, которое никуда не делось. Майкрофт посмотрел на часы. - Мне нужно работать, — произнёс он. - Здесь тебе помогут. Я вернусь вечером. Грег ничего не ответил. Только откинулся назад и закрыл глаза. Майкрофт подошёл, прикоснулся к плечу. Грег не отреагировал. Когда Майкрофт закрывал за собой дверь, у него дрожали пальцы. Он шел по коридору медленно, не по-майкрофтовски, как будто каждый шаг отдавался болью в спине. Он не знал, что хуже — уходить или остаться. Но остаться было нельзя. Потому что впереди была организация перелета. Координация. Мир, в котором Шерлок жив, но никто не должен знать. А здесь был медленно .умирающий Грег. Днем Шерлок улетел. Вечером Майкрофт вернулся в клинику. Лестрейд в палате проспал весь день. Ему снились похороны, мокрая трава и чья-то рука на его плече. Знакомый голос произнес: — Следующий раз — капельница с виски. И морфин на десерт. Грег проснулся. — Ты ещё тут? — Да. — Зря. Пауза. — Знаешь, — сказал он, глядя в потолок. — Я не хочу умирать. Но и жить не выходит. Майкрофт не знал, что на это ответить. Так и сидели. Без слов. Думали об одном и том же. О Шерлоке. О Джоне. О себе. Ни один из них не умел жить правильно. На следующее утро Майкрофт встретился с врачом. - Он не хочет жить, — сказал нарколог. — Это сложнее, чем просто вывести из запоя. Со своей стороны мы сделаем все, что возможно. Но нужно что - то большее, чтобы он снова не сорвался. - Я знаю, — сказал Майкрофт. — Сделай, что можешь. .