Оно этого точно стоит?
17 апреля 2025 г., 19:56
— Она ушла, Жень… прям вот ушла, понимаешь? Даже не хлопнула дверью. Просто как тень.
Артём шёл, пошатываясь, бутылка в руке. Штаны сели криво, кроссы шлёпали по асфальту, а взгляд блуждал где-то между воспоминаниями и неоновыми вывесками.
Женя шёл рядом, молча. Он ничего не говорил — и это было даже страшнее.
— Найду себе бабу. — Артём пнул банку. — Красивую. Вон там… в баре, где пахнет смертью и жвачкой.
Женя кивнул:
— Может, найдёшь.
Бар встретил их жёлтым светом, сигаретным дымом и песней о чём-то потерянном. Артём сразу нырнул в толпу, будто хотел затопить себя в чужих глазах и духах. Женя остался на месте, наблюдая за другом, как за кораблём, уходящим в шторм.
Артём флиртовал. Громко. Пьяно. Он называл себя «настоящим Комариком», шептал девушкам про легендарную любовь с Монро, и даже показал одну из их совместных фоток. Те смеялись. Кто-то посочувствовал. Кто-то слился. В какой-то момент он повернулся — и увидел его.
Парень. Высокий, в чёрной футболке с логотипом любимой игры. На бейджике — ник: Забебла.
— Ты чё… типа создатель?.. — прохрипел Артём.
— Ну да, — ухмыльнулся тот. — А ты, случаем, не тот Комарик, что писал в дискорд каждый день?
Артём встал прямо. Взгляд прояснился. Словно алкоголь испарился от одного факта — он рядом с кем-то настоящим.
— Ты спасал меня, бро.
Забебла усмехнулся:
— А ты, значит, тонул?
— Да. Но теперь хочу жить. Хочу… чтоб было весело. Или хотя бы — по-настоящему.
И в этот момент Женя подошёл, положил руку Артёму на плечо:
— Ты уверен, что всё это — выход?
Артём посмотрел то на него, то на Забеблу. А потом — вверх. На потолок бара, где мигающая лампа будто подмигивала.
— Я не ищу выход. Я ищу вход. Новый. Чтоб зайти туда, где не болит.
