Часть 8.Вино, паста и… подколы
18 апреля 2025 г., 21:15
Берлинская ночь была холодной, но в съёмной квартире на втором этаже старинного дома царила настоящая итальянская атмосфера: на кухне — запах чеснока и базилика, на столе — бутылки красного вина, смех, и лёгкий бардак из бокалов и тарелок.
Иньяцио стоял у плиты с повязкой на голове и деревянной ложкой в руке, как настоящий мастер.
— Сколько соли ты туда сыпешь?! — смеялся Джанлука, наливая всем вино.
— Столько, сколько нужно, чтобы ты наконец замолчал, — парировал Иньяцио, не оборачиваясь.
Сильвия сидела у окна, в уютном свитере, с бокалом вина, чуть покрасневшая от смеха.
— Джанлука, ты всегда такой говорливый после концерта? — спросила она с улыбкой.
— Только когда на сцене выступает богиня, — театрально ответил он. — Скажи мне, Сильвия, как ты так поёшь? У тебя в горле ангелы?
— Нет, просто я много не говорю. В отличие от тебя, — усмехнулась она.
Пьеро сидел напротив, на вид спокойный, но каждый раз, когда Джанлука говорил о Сильвии слишком… восторженно, он кривился.
— Можешь, пожалуйста, хотя бы на пять минут заткнуться? — наконец буркнул он.
— Пьеро, ревнуешь? — подмигнул Джанлука.
— Просто ты уже третий раз называешь её богиней. Мы поняли. Успокойся.
Сильвия рассмеялась:
— Не ссорьтесь, мальчики. Я ещё не решила, кто из вас заслуживает мою симпатию.
Инья поставил кастрюлю с пастой на стол и театрально воскликнул:
— Леди и джентльмены! Ужин, достойный королей и оперных принцесс!
Все зааплодировали, и момент стал почти идеальным. Но Пьеро украдкой наблюдал, как Сильвия наклоняется, смеётся, касается локтем Джанлуки. И в груди снова что-то кольнуло.
