На грани шума

Ты просыпаешься с решимостью. Ты говоришь себе: всё, с этого дня я другой. Но дело не в дне. Дело в тебе. И ты — всё ещё тот же. Я сидел напротив Ланги на лавке у скейт-парка. Скейт доска рядом. Руки в карманах. Голова — где-то вдалеке. Он смотрел на меня с надеждой. Слишком большой, слишком доброй. Такой, что от неё больно. — Я не прикасался к ничему уже три дня, — сказал я. Сказал вслух. Чтобы это стало реальностью. Он выдохнул. — Я горжусь тобой, Рэки. Очень. — Это мало, да? Три дня — это ничто. — Это начало, — твёрдо ответил он. — И я с тобой. Я кивнул. Но внутри… внутри — дрожало. Там было что-то страшное: как будто я обманул. Хотя говорил правду. Я записался в группу поддержки. Анонимную. Послушал других. Сказал пару слов. Все кивали, говорили, что я молодец, что я борюсь. А мне хотелось выйти и спрятаться под землю. Потому что борьба — это когда ты хочешь жить. А я просто хотел — чтобы он верил, что я пытаюсь.

***

Мы провели чудесный день. Катались до темноты. Он купил мне лимонад. Мы сели на крыше, и он улёгся рядом. — Если бы я мог, — сказал он, глядя в небо, — я бы спрятал тебя от всего плохого. — Не надо. — Я улыбнулся. — Я сам научусь прятаться. Он повернулся ко мне. Его рука — на моей щеке. — Не прячься. Просто будь рядом. Мы поцеловались. Долго. Медленно. И это был один из тех поцелуев, после которых можно умереть — и ты уже не жалеешь. Но спустя два дня я сорвался. Тэйк позвонил сам. Сказал: «Я скучал по тебе, Рэд». А я ответил: «Я не должен». Он: «Ты хочешь». А я: «Да». Я пришёл. Не из-за кайфа. Из-за пустоты, которую ничто не заполняло. Ни улыбка Ланги. Ни вечер под звёздами. Ни даже любовь. Ничего. Я сидел на полу. Он сунул мне в руку пакетик. — Ты слабак, — усмехнулся. — Но ты наш. Я не ответил. Я принял. И в ту же ночь — мы с Лангой должны были встретиться. Я пришёл. Он уже ждал, в любимой синей куртке. Улыбался. — Ты опоздал. — Прости. — Я попытался держаться.   Он подошёл, хотел обнять — и резко замер. Он чувствовал запах. Он всегда чувствовал. — Рэки.. ты. Я отстранился. — Не сейчас. Пожалуйста. — Ты обещал. — Я знаю. — Ты сам хотел изменить всё. — Я знаю. — Зачем ты тогда врал мне? И я не смог ответить. Потому что ответ был слишком страшным. Потому что я не врал ему. Я врал себе. — Я хотел быть лучше ради тебя, Ланга. — А ты стал хуже. Из-за себя. Он смотрел так, будто я умер у него на глазах. И, наверное, так и было. Он ушёл. На этот раз — без обещаний. Без «я рядом». Он просто ушёл. А я остался. В одиночестве, которое выбрал сам. Я пришёл домой. Открыл чат. Написал: Извини, я всё испортил. Удалил. Ты заслуживаешь лучше. Удалил. Я люблю тебя. Не отправил. Просто лёг на пол. И остался там до утра.