Лисичка.

Год. Два. Три. Время — мутная, вязкая жижа, в которой я захлебываюсь. Я пытался жить. Иногда даже думал, что… всё. Прошло. Затихло. Но нет. Она — как яд, что прижился в крови. Она не покидает меня. И не покинет. Моя Лиса. Мелисса. Моя. Моя маленькая. Я помню каждый изгиб её шеи. Каждый выдох. Каждый взгляд, которым она никогда не смотрела на меня так, как я хотел. Я держал её. Она сбежала. Сожгла следы. Исчезла. Умерла. Для меня. Для мира. Пока однажды…

***

Я был в аэропорту. Пустой день, пустая цель. Кофе в руке. Толпа. И вдруг — вторая минута жизни. Видение. Она. На вид — моложе. Или просто другая. Но… волосы. Светлые, прямые, тёплый оттенок карамели. Походка. Лёгкая. Почти летящая. И зелёные глаза. Эти чёртовы, чистые, яркие глаза. У меня свело горло. Сердце — будто остановилось, а потом ударило так, что потемнело в глазах. Я шагнул. Потом — ещё. Она повернулась. Мельком. На секунду. Не она? Или она? Игра ума? Я подошёл ближе, почти подбежал. Но она — села в такси. Дверь. Стёкла затемнённые. Я стоял, как проклятый. Как сожжённый. Рука тряслась. Во рту — пепел. Это была она. Я знаю. Где-то внутри — чувствую.

***

В ту ночь я не спал. Я перебрал старые записи. Скриншоты. Фото. Запахи. Обрывки одежды. Даже её дневник — вырванный, исписанный. Я хранил всё, как труп в морозилке. Снова смотрел. Читал. Искал. Я думал, я отпустил. Но стоило мелькнуть её призраку — и я проснулся. Снова. Одержимость встала на ноги. Я снова чую её. Где-то в мире она дышит. Смеётся. Спит. Без меня. Нет. Нет. Не может быть. Она не смеет. Не имеет права. Я не позволю. Моя девочка. Моя лисичка.