Под знаменем солнца

      Смог застлал небольшой индустриальный городишко. В городе расположился кабак, куда после тяжёлого рабочего дня набивались мужики. Время к вечеру. В заведение заходило всё больше и больше людей. Все в комбинезонах, замасленных рубашках, фуражках набекрень, и из всей толпы рабочих выбивался почтенного вида незнакомец... в городе его вообще никто не видел; одет не по погоде. Что он здесь забыл? Почему в жаркий летний, пусть и вечерний, день на нём пальто и папаха? Неважно. Больше всего привлекал его тяжёлый взгляд в никуда, сутулая поза и пустая кружка пива на столе. Однако, прямо сейчас работягам было не до него: они отдыхали и обсуждали, как отработали смены. —Я ж те говорю, Оливер, — сказал один из посетителей другому, грозно ударив кулаком по столу. —Ты гайку не затянул на динамо-машине, вот Харви и прибило почти вусмерть!       Оливер скрестил руки на груди; фуражка сползла ему на лицо. —Да ты что! Так я ж не ответственный за это!.. — на лице Оливера промелькнула паника. —И вообще, видал, какие гроши мне платят, чтобы я за чем-то следил, Джо?..       Джо насупился, его рука сжала всей своей рабочей мощью кружку с пивом, которую он хотел запустить в лицо Оливера, но тут же её отпустил в тот же момент устало бросил взгляд на посетителей кабака. —Олли... я понимаю, денег мало, но не у тебя одного. Нам они тоже нужны, но наша работа от этого опасной для тех кто просто стоит... рядом! — рявкнул в последних словах Джо. —Из-за тебя и таких, как ты могут пострадать не только товарищи по работе, но и простые люди, купившие вещь, сделанную из палок и г...       За соседним столом кто-то совершенно случайно уронил тяжеленный железный портсигар. Джо сразу же замолк на полуслове. — Кхем. Пострадать простые люди... как тот господин...       Джо указал на того самого старика.       Старик поднял свой взгляд на Джо и Оливера. —Я-я? —Да, вы! — воскликнул Джо. —Кстати, о вас, господин... мы вас всем цехом заприметили. Вы не походите на местного.       На старика обратил внимание весь кабак. "Действительно, а чё он тут делает?", — послышались разговоры из толпы. —Я не здешний. —А откудова тогда будемо? — спросил Оливер. —Я с востока. Там уже шесть лет никаких стран, но была одна. И была прекрасной. А потом началось, — старик провёл рукой по кружке. —Потом восток полностью утёк в потоке истории на помойку.       Мужики стали собираться вокруг старика. —А что там было-то? — спросил из толпы коренастый рабочий, став на цыпочки. —Да! До нас новости чуть-чуть того... не доходят. — послышался ответ от хозяина корчмы. —Коли просите, давайте расскажу. — в заведении установилась полная тишина. Даже на втором этаже все замокли и спустились вниз. —Меня зовут Венсан, и родом я из Филиции...