***
У них была старая приставка. Пыльная, с облезлыми джойстиками и играми, которые вечно глючили. Но они играли. Кричали. Бросались подушками. Ржали как дети. — Да ты опять жульничал! — орал Чуя, размахивая геймпадом. — Я видел! — Это тактика, — спокойно парировал Дазай. — Ты просто не умеешь проигрывать. — Да иди ты в… Слово тонуло в смехе. Так прошло несколько месяцев. Или вся жизнь. Они не считали. Кто-то из знакомых однажды выдал: — Я думал, вы друг друга ненавидите? — Мы и ненавидим, — ответил Чуя. — Но со стилем.***
Вечер был ленивый. Над городом капала редкая весна, в окне журчала жизнь. На полу — пустые банки от газировки, пицца в коробке, два одеяла. Они опять спорили. Из-за чего — никто бы не вспомнил. Наверное, про то, в каком фильме больше смысла — в боевике или артхаусной нудятине. — Ты не шаришь в кино! — кинул Чуя. — А ты — в жизни, — ответил Дазай, жмурясь от света лампы. — Знаешь что… — Чуя бросил подушку, но промахнулся. Застыл. Потом выдохнул, и — не глядя: — Если ты уйдёшь… будет не по приколу. Тишина. Настолько плотная, что можно было резать ножом. Дазай не ответил. Только встал. Подошёл к окну. И остался. Не сказал, что остане тся. Просто не ушёл. И Чуя, не оборачиваясь, улыбнулся.