Слепой
21 апреля 2025 г., 20:50
Туман опустился, как покрывало. Ни ветра, ни птиц — только звук снега под сапогами. Подросток шёл вдоль просеки, плотно запахнувшись в плащ, винтовка у него за спиной. Ни одного выстрела за весь день.
Он увидел его, когда уже почти прошёл мимо — седой, худой, в потерянной гражданской одежде. Стоял прямо в тумане, почти растворённый, с ранами на лице, глаза — мутные, белые, как лёд. Пустые.
— Кто… ты? — выдохнул подросток, оборачиваясь, рука невольно легла на приклад.
— Сынок?.. — голос мягкий, глухой, будто с другой стороны стены. — Это ты?
Юноша остался стоять. Молчание. Слепой чуть наклонил голову.
— Я… я не вижу, где ты. Мне страшно.
— Я не твой сын, — буркнул подросток, но не ушёл.
— Я знаю. Всё равно иди рядом. Ты можешь… проводить меня?
Он не знал, почему согласился. Просто пошёл за ним. В тумане, медленно. Старик шёл уверенно — как будто знал дорогу. Местность становилась неровной, ветки всё гуще, под ногами скользкие корни.
Старик говорил. Тихо, как если бы рассказывал сказку:
— До того как вспыхнуло… я всё видел. Видел, как они пришли. Они сжигали дома, не крича. Улыбались. Потом стало темно. Я только слышал. А потом тишина. Только ворон, — он слегка повернул голову, словно чувствовал взгляд мальчишки. — Я знаю, куда идти. Я слышал их шаги. Я всё помню.
Они подошли к краю скалы. Он этого не понял сразу — просто шаги старика вдруг затихли.
Подросток застыл. Ему стало зябко. Он сделал шаг вперёд… и почувствовал пустоту — ветку над пустотой, как будто туман разорвался. Скала.
Он отшатнулся. Сердце билось в горле.
— Ты… — голос почти сорвался. — Куда ты шёл?
Старик повернул к нему лицо.
— Я иду домой.
С этими словами он сделал шаг вперёд и исчез в тумане — без звука. Ни падения, ни крика. Только туман, как будто его не было.
Подросток остался стоять. Один. И впервые за долгое время почувствовал настоящий страх.
