Концептуальный Бог

- Незнакомый потолок… Всегда мечтал сказать эту фразу. Нет, что-то такое в ней было. Ощущение тех самых бессонных ночей, которые от скуки проводишь пялясь в серый потолок, который едва видно из-за темноты внутри комнаты. Однако ты смотришь в этот потолок, смотришь и смотришь пока у тебя не закроются глаза и ты не провалишься в сон. Чувствовалось что-то чешущее голову. Где-то под затылком, находилось неприятное ощущение, которое бесило своим присутствием настолько, что захотелось просто взять и удариться этим клятым затылком обо что-то твёрдое и определённо деревянное, каменное или металлическое. Вообще отдельным вопросом был сам факт наличия этой боли в этой отдельно взятой голове, ибо к счастью болела только она. Вот что только у меня в жизни не болело, но голова — тут я мог похвастаться полной непробиваемостью этого костяного сундука. Его не брало ничего, погода, посторонние предметы, которые включали себя почти всё. От клавиатуры до чего-то подозрительного похожего на пружину возвратного механизма калашникова… армия никого не оставляет равнодушным. Однако болела только голова. Невольное любование этим чувством захватило меня всего. Пульсирующая, словно волны, накатывающие на песчаный берег моего сознания, боль омывала все мысли, оставляя в разуме только саму себя. Уходила, а затем передышка, краткая словно миг генезиса большого взрыва, и снова накатывала, порождая вселенную…. Тьфу. Мыслей не было. Вообще не было. Мир был кристально ясен в своей простоте, состоящей из потолка, стены, чего-то мягкого под головой. Окна, из которого лился свет, причём самого окна не было видно вообще. Однако новая вспышка головной боли принесла за собой некоторые разъяснения… Подростковая мечта о попадании в другой мир, навеянная японской анимацией с цветастыми персонажами, чем-то схожими с котами. И похоже она сбылась, причём самым традиционным образом — грузовик. История поистине риторическая, немного радостный и много уставший я шёл с очередного концерта очередной панк-рок группы в любимом баре, который все ласково называли «Пэ-эФ». Дорога же, от бара до метро всегда была предметом моей паранойи. И опасался я не факта отсутствия перехода через трамвайные пути, а один сектор пешеходного пути, проходящий чуть ли не по самому краю дороги. Вполне распространённое явление для дорог в Великой и Могучей, однако именно район делал такую конфигурацию дороги по настоящему опасной. Изначально, оная зона города была производственным кварталом, ещё двадцать лет назад тут работали заводы и плавился металл. А вот сейчас… Сейчас что ни завод, то арт пространство. Что не переулок, то тусовка дрифтеров. Короче говоря — мёдом для хипстеров и неформалов намазано, а они недолго думая повелись. Единственное, чему я рад, так это тому что боли я почти не почувствовал. Одно, когда тебе ноги сминает ехидная морда японской тачки, другое, когда тебя размазывает по стенке, словно кровяной шарик, многотонная, грузовая, огромная механическая скотина. Очередная волна боли прошлась сквозь сознание и принесла понимание достойное нескольких тележек концентрированного удивления. Вот ты какая, ассимиляция памяти рецепиента. Итак… тут меня звать Хакари Макото… Родился в семье среднего заработка, отличительных успехов не имел, отрицательных черт — тем более. Единственное, что можно было бы назвать примечательным в этом пареньке, так это его нездоровую заинтересованность ММОРПГ играми. О, этот парень проводил в них каждый вечер, ненавидел школу и очень хотел проводить как можно больше времени в виртуальных мирах. Девы Небесной красоты, культиваторы, тысячелетние лоли, Боги во плоти и огромное разнообразие всяческих архетипов стандартного китайского фэнтези. Нахожусь, уже теперь Я, в городе Хидеривакибара, префектуре S и хожу в Академию PK. В этой «Академии» оценками не отличаюсь, внешностью не отличаюсь, активностью клубной или общественной тоже. Что… печально в каком-то смысле. Бог, если в этом мире загребущие руки одного очень вредного немца по фамилии Ницше до него не добрались, очень любит шутить, ибо видел я в этом парне себя. В стандартном смысле моя прошлая, если её можно так называть, жизнь была скучна. Очень скучна, до определённого момента, когда мне окончательно надоела эта скука и я пустился во все тяжкие, из которых потом выбирался все шесть лет после своих двадцати. В итоге — охарактеризовать прошлую тушку можно было в четырёх предложениях. Отчаянно работает. Активно смиряется с жизнью. Двадцать шесть лет. Нет детей. А тут вот такая вот рокировка душ. Добро пожаловать в новый мир, теперь ты японец и перед тобой открыты все двери, до которых ты можешь дотянуться своими задротскими пальчиками. Однако были некоторые проблемы, которые я старательно игнорировал. Во первых, будучи ярым анимешником, я определённо точно помню что те или иные попаданцы, регрессоры и другие категории школьников и студентов, которые активно насилуют классическую физику и определение «Бытия» попадают в эти миры не просто так. В одних сеттингах их призывает местная знать ради спасения мира, в других они не спасают мир, а гробят эти миры своим присутствием, а в третьих просто ломают привычный строй вещей, своей особенной, иномировой логикой. А когда кто-то ломает устоявшийся порядок вещей, это мало кому нравится. Особенно сильным мира сея, которых активно спихивают с престола преслоутые попаднцы. А специфичный вкус таким историям придает перец "Никчёмности" до самого факта перерождения. Закономерный вопрос. Зачем меня запихнули в это тело, в этот мир? Почему я сейчас не мотаюсь в панике по комнате, проливая слёзы по поводу потерянного будущего, замещённого паразитическим существованием по прихоти капризных Богов… И мир ли это вообще? Может быть я в Японии своего родного мира? Может быть это сон? Может быть бред, голодающего по кислороду мозга, который пытается сохранить оригинальную личность, пока искромсанное тело активно сшивают врачи и хирурги??? Дилемма сна мудреца, как она есть. С усилием приподняв руку, смотрю на неё. Немного желтоватая кожа, обтягивающая запястья, под которыми едва видны трубочки вен. По ним течёт кровь. Тёплая, насыщенная кислородом от одного вдоха. В другом канале, обратно к легким течёт отработанный материал... Отвлечение было фатальным, рука с сокрушающим тишину шуршанием, обессиленно упала обратно на грудь. Итак, ладно, Декартовский абсолют должен работать во всех мирах, состояниях и жизнях. Я живой, моё сердце перегоняет кровь, пока я лежу и чувствую тотальное недомогание. Cogito ergo sum. Я мыслю, следовательно, Я есмь. Истина, в которой невозможно усомниться, опорная точка всего достоверного знания. Если я мыслю, я существую. Если я существую, то осознанные мыслительным процессом ощущения не являются ложными. Если осознанные ощущения не являются ложными… К черту. Просто, к черту. Что дальше то делать?!