Концептуальный Бог

Белые кристаллики сахара медленно растворялись в кипятке. - Чай есть, печенье есть… Жизнь налаживается. Голос у Макото был хрипловатым. Совершенно не подходил к его внешности. Ещё пять минут назад, когда рассматривая себя в зеркало, я невольно отмечал общее состояние тела, которое сидело на отметке “Паршивое” медленно приближаясь к отметке “Хуже некуда”. Тощий, с длинными, распущенными волосами, за которыми видимо никто никогда и не ухаживал. Тонкие руки, которые можно было смело называть макаронинами и очки, с перевязанной чем-то походящим на клейкий пластырь, дужкой, без которых было откровенно трудно фокусировать взгляд на отдалённых объектах. Вот ты какая – близорукость, первый раз с тобой сталкиваюсь. Единственное что наверное было плюсом в состоянии этого тела, так это ровные черты лица, которые Макото прятал под чёлкой. Родители, откровенно забили на этого парня и я в каком-то смысле понимал почему так случилось. Семья Хакари имела все шансы быть сплочённой и дружной семьёй, но отец работал по 13-14 часов в день, мать не бывала дома, тоже работала. Единственный человек, которому был ценен Макото как личность, а не как приписка “Сын” к имени и фамилии, была наверное его Бабушка, которая умерла три года назад. Как раз, когда парню было 14. Убитый потерей Макото закрылся в себе и занимался тотальным эскапизмом в компьютерных играх, на что родители вздохнули и оставили его в покое, чуть ли не игнорируя. А тут ещё и сестра родилась, которая забрала все родительское внимание, ибо отец наконец-то пробился к относительно высокой должности и работал меньше, получая больше. Мать уволилась, посвятив своё время заботе о дочери… Казалось бы, ещё не все потеряно, но судьба-сучка решила полностью угробить психику старшего ребёнка семьи Хакари. 17 лет. Отца перевели в головной офис корпорации в Киото, выдав по отличному проценту кредит на недвижимость. Забрав с собой сестру, родители оставили заботу о старой двухкомнатной квартирке парню. И Макото остался один. Наедине со своими страхами. Наедине с пустотой, единственное спасение от которой – игры, где у него были друзья согильдийцы. Логичный, понятный мир, который не отнёсся к нему как к побитому щенку, а дал в руки карты и дал возможности эти карты разыграть. И честно? С такими вводными я вообще не буду удивлён, если парень просто решился на самовыпил. Нет, я конечно обыскал всю комнату вдоль и поперёк, перерыл компьютер (фу, винда), выкинул все коробки от лапши, которую он кушал как не в себя, пользуясь отчислениями на карту от родителей, наверное единственным знаком того, что о нём не забыли. Но… Ничего. Просто ничего. В мессенджерах парень активно общался с членами гильдии, обсуждая ивенты и планируемые рейды. История браузера была жестоко стёрта из этого мира, а восстановить её не представлялось возможным. Поверьте – я пытался. Итого, такая ситуация. Завязав грязные волосы в хвост, резинкой, наскоро созданной из медицинской маски, я сидел и смотрел на то, как в стакане чая растворяется сахар. И в целом был только один вопрос… - И что мне делать дальше? Была у меня вредная привычка, которая вылилась из практики такой штуки как метамышление. Я говорил сам с собой, ибо, как я авторитетно заявляю – тишина хороша только вдвоём. Когда ты один, сидишь на кухне в три часа ночи, осмысляя тяжёлую судьбу, которая преследовала бывшего владельца тела, которое ты вероломно захватил, то это не лучший вариант для молчания. Меня же собственная вина сожрёт! Впрочем, что если парень попал в мою тушку, а грузовик не сильно повредил целостности моего организма? Если так, то его ждёт весёлая жизнь с любимым делом - играми. На которое, надеюсь, ему подкинет знаний. Работал то я геймдевом. *** 0ur0boros: Господа согильдийцы. У меня важное объявление! pain_train: мать вашу убейте мои глаза. наш хронически-онлайн знает что такое знаки препинания pain_train: пойдёшь кристал грот рейдить? pain_train: там ивентовая шмотка падает pain_train: как раз на рогу И пустота… нет, я конечно знал что геймеры есть люди целеустремлённые, занятые, но устраивать уже двенадцатый рейд в четыре часа ночи понедельника… это уже какой-то мазохизм. Я стоял на малюсеньком балкончике, с тем самым стаканом уже изрядно остывшего чая в руках и смотрел на ночную Хидеривакибару, которая не особо и впечатляла своим ночным видом, зато давала то самое чувство спокойствия которое мне так было нужно в этой ситуации. А именно – заметки на телефоне. Когда я говорил что геймеры целеустремлённые люди я не шутил, ооо я не шутил. Макото например, вёл дневник. Ужасное занятие для такого ужасного СДВГ-шника как я. Но то что я прочитал в дневнике повергло меня в ужас… Он не писал туда ничего про смерть бабушки. Про отъезд родителей же была только одна строчка – “Родители уехали в Киото. Адрес - … “ и всё. Чем же тогда заполнял гигабайты памяти своего телефона Макото? Перечислением, можно сказать переписью всего честно и нечестно нажитого в цифровых мирах игры под названием “World of Peacecraft”, играл он кстати за “рогу” – разбойника, Классический класс, довольно сложный и требующий клацанья по клавиатуре, такого, что матёрый пианист скажет “Ну нахер” и отшатнётся. И при всем при этом аккаунту было больше 3-ёх лет. А игровое время исчислялось не десятками, не сотнями… Тысячами часов игрового времени! Скажу честно – я недооценивал его эскапизм, чтобы так уходить от реального мира, это реально надо уметь. А ну да. Рейд. 0ur0boros: пойду 0ur0boros: душная ты однако сволочь трейн pain_train: ыггыгы вооот, вот это наш орбик pain_train: залетай на сервак pain_train: если ты опять себя в гч замутишь pain_train: не pain_train: прощу. 0ur0boros: да да, иду И я направился на землю обетованную… стул. Стул обетованный. Знал бы я насколько парень не следил за квартирой, то подумал бы что это притон. На полу валились миски от лапши, банки от колы мешались с пустыми пластиковыми двухлитровками. Пыль покрывала чуть ли не все помещения кроме собственной комнаты, толстым, сантиметровым слоем пушистой и отчасти даже приятной, материей. Удивляюсь как я выдержал картину, которая открылась предо мной на кухне. Пять мешков с мусором, парочка из которых были даже не завязаны. Раковина? Забудь ты про эту вещь, Макото. Она существует исключительно и только для грязной посуды. Мыть? Не, не, не, куда мыть. Это все жертвоприношение Нурглу, который наверное сидит и облизывается на обстановку, царящую в этой квартире. Впрочем, межмировой, межвременной и межпространственный инквизитор и хранитель света Имперских истин теперь тут. Я то наведу тут порядок… Как только с рейдом закончу. Ох, зря. Очень зря, Боженька. Надо было пихать в это тельце кого попроще, а не Макото номер два. Но все вышеперечисленное, вся эта грязь и не смела касаться компьютерного стола, который стоял островком чистоты посреди грязного моря. Ведь остров есть священен. Коврик для мыши, простирающийся по всей длине стола, парочка кружек, в которых только чудом не успел пустить свои корни мифический Чайный Гриб. Наушники, обрамляющие уши нежной теплотой. И наконец… 2K Монитор. Широкий, с правильно настроенной цветовой гаммой. Даа… Макото толк в вещах знал. Впрочем, пришло время. Итак, надеюсь управление тут не особо отличается от старого доброго Варика, в котором я провёл значительную часть своей жизни. Пара щелчков мышкой, набранный пароль. - Сап. - Кого я слышу! Неужели нас почтил своим присутствием сам Урборос! Противно вытягивая слова, словно ему нравилась каждая секунда, когда голосовой канал занят только одним голосом. Голосом пейн-трейна. Это был тот единственный человек, которого Макото мог назвать своим другом. Знакомству послужил общий чат, в котором пару лет назад разгорелся спор между любителем магии и любителем плаща и кинжала. Закономерно получив по десятиминутному муту от модера, заядлые геймеры пошли в лс, доказывать друг другу свою точку зрения… - Ага. Сказал человек, который назвался пейн трейном. Знаешь, подходящее имя для танка или паладина, но вот маг…. - Тцк, тцк, нет у тебя чувства прекрасного. Не знаток ты, мрамора итальянского! Хе-хе-хе, давай, шуруй ко мне, пять минут и начинаем. Трейн был довольно жизнерадостным человеком, в то время как Макото упивался своим амплуа тОмного прЫнца. - Булыжник ты, а не итальянский мрамор… Впрочем. Личная жизнь подождёт до вторника. Уж кто-кто, а студенты знают как правильно и неправильно прогулять пары. А сегодня мы идём зачищать кристальный грот и выбивать из алгоритмов пнг картинку капюшона с очень и очень неплохими баффами. - Слушай, трейн. Я тут о чем подумал… - Ого! А оно умеет думать! - Не язви. У тебя есть знакомые которые в аккаунте нуждаются? Молчание, которое последовало за моим вопросом определённо являлось плохим знаком. - Ты… аккаунт что-ли у кого украл…? - Тьфу, нет! - Оукей, принято. А что тогда? Решил заняться перепродажей аккаунтов? Так в тосе прописано так не делать, хотя… кто из игроков по серьёзке тос соблюдает, пхех. Щебетание трейна можно было слушать вечно. Этим наверное он и был хорош. Однако, как говорил один крутой мужик из древнего Рима — Делай что должно, и будь что будет. - Уйти хочу. Из игры.