Глава 1: Le Pressoir d’Argent
25 апреля 2025 г., 00:03
Бордо встретил его дождём.
Гарри потянул воротник пальто выше, стараясь не привлекать внимания. Магловский город, чужая страна, никто не знал его здесь — и это было прекрасно. Никаких «Спасибо, что убил Тёмного Лорда», никаких шёпотов за спиной. Только он, узкие улочки, запах свежего хлеба и вина.
Ресторан «Le Pressoir d’Argent» оказался небольшим, но изысканным. Тёмное дерево, мягкий свет свечей, стены, украшенные бутылками коллекционного бордо. Он заказал вино — наугад, первое, что увидел в меню, — и уставился в окно, где по стеклу стекали капли.
И только потом заметил её.
Нарцисса Малфой сидела за соседним столиком, одетая в тёмно-изумрудное платье, которое переливалось при свете свечей, как глубокая лесная чаща. Её пальцы медленно обводили край бокала, взгляд был устремлён в никуда. Она выглядела… одинокой.
Гарри замер. Бежать? Игнорировать? Но ноги сами понесли его к её столику.
— Вы… ненавидите меня, да? — спросил он прямо, потому что не знал, как ещё начать.
Она подняла глаза. Взгляд — холодный, но без привычной надменности.
— Ненавидеть — слишком утомительно, мистер Поттер.
Он сел без приглашения.
— Тогда как?
— Равнодушие. — Она отпила вина. — Оно куда удобнее.
Гарри усмехнулся.
— Но вы не ушли.
— Франция дорогая. Я не собираюсь тратить хороший ужин из-за вашего присутствия.
Он заказал ещё вина — для неё. Она не отказалась.
— Почему Бордо? — спросила Нарцисса неожиданно.
— Потому что здесь нет «Гарри Поттера». Только я.
Она изучала его лицо, будто видя впервые.
— Вы странный мальчик.
— Мне двадцать, — рассмеялся он.
— Для меня — всё равно мальчик.
Тишина. Дождь за окном, тихая музыка, их дыхание.
— А вы? — спросил Гарри. — Почему Франция?
— Потому что здесь нет «Нарциссы Малфой».
Они говорили о вине, о книгах, о том, как странно — встретить кого-то, кто помнит, в мире, который старается забыть.
Когда он встал, чтобы уйти, она вдруг сказала:
— «Шато Лафит» 1899 года. Если уж пить бордо — то только его.
Гарри улыбнулся.
— Запомню.
И вышел под дождь, чувствуя, как что-то щёлкнуло у него внутри. А она смотрела ему вслед, пока его силуэт не растворился в тумане, изумрудный цвет её платья мерцал в полумраке, как забытое заклятие.
