Ты придёшь на свидание, детектив?

Давят сверху

Кабинет был просторный, но отнюдь не уютный. Холодные стены, серые шторы, и резкий свет сверху создавали ощущение допросной. За массивным столом сидел окружной прокурор Брейди — мужчина с выцветшими глазами и голосом, который мог резать стекло. Лэнс стоял напротив, сжимая челюсть, держась прямо, но внутри бурлило. — Ты можешь объяснить мне, что, чёрт возьми, происходит, МакКлейн? — начал Брейди без вступлений. — Какого чёрта журналистка спрашивает у детектива на месте преступления, что убийца выходит на охоту каждый месяц? — Я сам узнал об этом только из её вопроса, — спокойно ответил Лэнс, хотя голос выдавал напряжение. — Я не давал интервью, не делился информацией. И тем более не подтверждал ничего из этого. — Не подтверждал? Но не опроверг тоже! — Брейди ударил ладонью по столу. — Ты понимаешь, как это выглядит для публики? Как будто ты, твоя команда, все ваши копы — просрали всё. Преступник убивает людей, оставляет тела на улицах, а вы не можете даже удержать информацию внутри системы! Лэнс крепко сжал пальцы в замке за спиной. Он чувствовал, как горит шея. — Я уже работаю над тем, чтобы выяснить, откуда пошла утечка. Мы сверяем внутренние отчёты, контакты с прессой. Мы с капитаном Широ… — С капитаном Широ? — фыркнул окружной. — Ты прокурор, Лэнс. Это не его зона ответственности. Это твоя. Я не могу прикрывать тебя, если начнутся разборки из мэрии. Ты был на пресс-конференции? Видел, как полиция пытается выкручиваться? — Да, видел. — Лэнс выдохнул через нос. — Они стараются. И делают больше, чем вы себе представляете. — Я знаю одно — ты прокурор, МакКлейн. Если дело развалится в суде, никто не спросит с полицейских. Спрос будет с тебя. И если ты не возьмёшься за это по-настоящему, я найду кого-то, кто справится лучше. Лэнс резко вскинул подбородок, но ничего не сказал. Не сейчас. Он развернулся и вышел, закрыв за собой дверь чуть громче, чем требовалось. В коридоре он на секунду остановился, положил руки на бёдра, запрокинул голову, стараясь проглотить злость. Трус, — сказал Кит на камеру. — Трус. И теперь всё пошло по наклонной. Он достал телефон, задумался, потом убрал обратно в карман. Пока — нет. Он справится. Сначала — дело. Потом всё остальное.

***

Паутина трещин

Лэнс МакКлейн сидел в своём кабинете, уткнувшись в монитор. Глаза уже резало от яркости, кофе остыл, а список сотрудников, имевших доступ к делам по серии убийств, не становился короче. Он составлял таблицу. Кто заходил в систему, когда, к каким файлам. Особенно его интересовали отчёты, касающиеся временных интервалов между убийствами. Кто мог случайно оставить открытым доступ, а кто — умышленно передать информацию. Пока всё выглядело чисто. Слишком чисто. — «Если это кто-то из наших...» — пробормотал он, потирая виски. — «...я этого не прощу.» Мысль о том, что кто-то в прокуратуре играет на два фронта, заставляла кожу по спине стянуться. Кто-то, кто может за деньги, из страха или тщеславия — передавать информацию журналистам. Или даже самому убийце? Нет, не уходи так далеко, МакКлейн. Он уже собирался распечатать список, как зазвонил телефон. — МакКлейн, — коротко бросил он в трубку, ожидая услышать очередной приказ от начальства. — Это Аллура, — голос был усталый, но уверенный. — Мне нужно, чтобы ты поднял информацию по старому делу. Эдвард Рэймонд Хейл. Пятьдесят два года. Шесть лет назад. Умер дома. Причина — сердечный приступ. — Хейл... — Лэнс уже печатал имя в базе. — Это связано с текущими убийствами? — Есть совпадения. Пытки. Воздушная эмболия. Но он не был осуждённым. Дело закрыли как ограбление. Я что-то вспомнила, но пока не понимаю что. Ты можешь найти всё, что у нас есть по нему? Может, в личных делах, может, в архивных. Лэнс чуть приподнял бровь, прокручивая имя. Вроде ничего особенного. Но если это действительно может быть ранняя жертва… — Конечно, займусь. Я посмотрю всё, вплоть до свидетельства о смерти. Если это действительно связанно — мы сможем понять, с чего началось. — Спасибо, Лэнс. И… — Аллура помолчала. — Постарайся отдохнуть, если получится. — Пока он на свободе — не получится. Но спасибо, — Лэнс улыбнулся, и даже сам удивился, что получилось. Он отключился, открыл новую вкладку и начал копаться в архиве, с каждым новым документом чувствуя, как пазл, быть может, наконец начнёт складываться.

***

Слишком тихо

Коридор пятого этажа прокуратуры был практически пуст. Только ритмичный гул вентиляции и отдалённое щелканье клавиш в других кабинетах. Лэнс стоял у лифта, опершись плечом о стену, и говорил по телефону. На его лице отражалась усталость, но голос звучал сосредоточенно. — …Ты был прав, Кит. Утечка — это не просто слухи. Кто-то точно передаёт данные, — говорил он вполголоса, стараясь не привлекать внимание. — Я проверяю, кто заходил в дела, когда и откуда. Есть подозрения. Пауза. Он слушал, как Кит на другом конце выдыхает. — Нет, я не думаю, что это кто-то из твоих. Тут пахнет бумажной волокитой, знаешь, люди в костюмах, не на улицах. Я почти уверен, что это кто-то из наших. Или, — он понизил голос, — из тех, кто уже давно не считает себя частью команды. В коридоре звякнул лифт, двери открылись, но никто не вышел. Лэнс слегка обернулся, проверяя, не слушает ли кто. Пусто. — У меня почти готов список. Я хотел распечатать его ещё утром, но закрутился. Там… кое-что интересное всплыло. Я скину тебе копию, как только проверю повторно. Он замолчал, прислушиваясь. — Да, Кит. Я тоже думаю, что это — ключ. Это не просто халатность, это… словно кто-то нарочно оставляет следы, но достаточно тонко, чтобы мы их не сразу нашли. Кит что-то сказал в ответ — тихо, сдержанно. И это даже немного успокоило Лэнса. — Спасибо, что веришь. Я сам в это всё не до конца верил. Но… — он усмехнулся. — В следующий раз не давай мне взваливать всё на себя. Ты — слишком хороший детектив, чтобы делать из меня крайнего. — … — Нет, это не связано с телами. Скорее с тем, кто и как работает с делами внутри. Я позвоню позже, ладно? Он отключился и спрятал телефон в карман пиджака. В голове мелькнуло: Надо срочно распечатать список. Иначе забудет. А если кто-то уже что-то заметил — он не успеет сравнить данные. Он быстрым шагом вернулся к своему кабинету, на ходу доставая ключ-карту. Приоткрыл дверь — и застыл. У его компьютера, с монитором, на котором всё ещё была открыта система внутренних доступов, стоял его помощник — Джаред Миллер. Молодой парень, лет двадцать пять, недавно переведённый из административного отдела. Джаред оглянулся на звук двери и резко выпрямился. — О… мистер МакКлейн! Я... извините, я просто... — он попытался убрать руку от клавиатуры, как будто не делал ничего подозрительного. Лэнс прищурился. Он быстро оценил ситуацию: на экране — его таблица, личный доступ, список логинов сотрудников. — Что ты здесь делаешь, Джаред? — спросил он, стараясь держать голос ровным, но в груди уже неприятно закололо. — Я... пришёл уточнить список дел, которые вы хотели, чтобы я пересмотрел. Думал, может, вы их уже добавили в систему. Просто решил проверить... Лэнс медленно закрыл за собой дверь и шагнул внутрь. — Ты решил проверить это в моём кабинете? Без стука? Без запроса? На моём компьютере? — он подошёл ближе, скрестив руки. — Я тебе когда-нибудь разрешал пользоваться моим профилем? Джаред сглотнул. Его лицо стало бледнее. — Нет, сэр. Простите. Я... просто подумал, что вы не против. Это была ошибка. — Да уж, — Лэнс посмотрел на экран и тут же нажал "блокировку", скрыв всю информацию. — Ошибка. Интересная. Он пристально посмотрел на помощника. Было в этом моменте что-то тонкое: не просто неловкость, а тревога. Как будто Джаред не ожидал, что его застанут. — Уходи, Джаред. Я позже с тобой поговорю. — Его голос стал твёрже. — Конечно, сэр. Когда помощник вышел, Лэнс не сразу сел. Он смотрел на закрытую дверь, потом медленно выдохнул и прошёл к столу. Или кто-то слишком глуп… или слишком умён, чтобы быть простым админом. Он снова вошёл в систему. И первым делом проверил — был ли кто-то, кроме него, кто заходил в его кабинет сегодня.