Когда мы сможем увидеться снова?

Чэн сбегает вниз по лестнице, перелетает ступеньки, с грохотом приземляется и не теряет ни минуты — ему нужно успеть на автобус до другого конца города.  Утро ранее. Знойное. Столица кишит людьми, словно большой муравейник где каждый куда-то торопится, автобусы переполнены, жара. Пот каплями стекает с виска.  Выбежав на улицу, Чэн раскрывает белый зонт над головой и прикрывает голову, продолжает бежать — автобус должен подъехать с минуты на минуту, и ему нельзя опоздать, иначе он придет слишком поздно.  К счастью, остановка располагалась не так далеко, и бегом он дошел за шесть минут.  К сожалению, здесь снова толпилась уйма человек.  На остановке автобус пришёл битком. Внутри — духота, спина к спине, плечо к плечу. Люди пахли летом: потом, улицей, горячим хлебом, сигаретами, дешевыми духами. Стекла запотевали от дыхания. Кондуктор ругался, кто-то спорил с кем-то о сдаче, кто-то громко слушал музыку. Чэн держался за поручень, глядя в мутное окно. Дорога тянулась. Один район сменял другой — от новых домов с глянцевыми фасадами до облезлых панелек, облупленных балконов, ржавых вывесок и граффити на заборах. Всё дальше от его мира. Всё ближе к его цели. Через два часа он вышел. Ослеплённый солнцем, он остановился на углу, сверяясь с адресом. Перед ним — двор с покосившимися качелями, полузасохшее дерево, облупленные стены дома, чьи окна смотрели на улицу с равнодушием. Футболка Чэна действительно была белее, чем всё здесь. Белее стен. Белее неба. Белее чужих взглядов. Но он не испугался. Наоборот. Он чувствовал, как с каждым шагом что-то внутри него смягчается. Словно сбрасывает кожуру. Он пришёл не к району. Не к дому. Он пришёл — к нему. К Яо.