Павшие звезды 3

Пригород Чикаго, март 2027 года На шоссе I-90 воздух завибрировал. Где-то в небе — вой. Он становился всё громче, превращаясь в низкое, злое рычание. Потом они появились — две пары A-10 Thunderbolt II, штурмовиков ВВС США, спустились почти на крышу складов и гаражей. Их пушки GAU-8 гремели как небесный молот. На подступах к Чикаго, среди промёрзших полей, горела канадская бронетехника. Танки "Leopard 2A4" превращались в расплавленные костры, и оставшиеся в живых пехотинцы отступали в панике. В городе шёл бой. Среди руин Западного Чикаго, где бетон давно стал мрачной декорацией, бойцы SWAT сопровождали санитаров — двух девушек-парамедиков, которые тащили носилки с ранеными через полуразрушенный торговый центр. — Осторожно! Первая очередь ударила из развороченного ресторана. Канадцы. Форма. Флаг. Молниеносная засадная атака. SWAT заняли позицию, но их было мало. Парамедик по имени Сильвия уже думала, что всё — когда рядом затрещал АК. Из темноты вышли трое. В гражданском. Один в бронежилете от гангстеров, лицо с татуировками. В руке — штурмовая винтовка. — Мы сейчас на одной стороне, — сказал он, не отводя взгляда от канадцев, которые перегруппировывались за баррикадой из сожжённой машины. — Я Джамал. Мой брат погиб в Ираке. Не для того, чтоб теперь над нами властвовали, чёрт побери, бобры. Он хмыкнул, подмигнул Сильвии и бросил гранату в сторону противника. Через пять минут бой закончился. Один из бойцов SWAT кивнул Джамалу: — Спасибо. — Не благодари. Это наш город. Наш дом. Наши улицы.