В ритме танго.

POV Гарри Поттер Ночь не стала тем, чем могла бы стать. Я не остался. Он не попросил. Мы не говорили ни слова, когда оторвались друг от друга. Я просто выдохнул, медленно, с закрытыми глазами. Его рука всё ещё была у меня на спине. Моя ладонь — на его груди. Мы стояли так долго. В молчании. А потом он отступил. Один шаг. И посмотрел. — Иди. Я не стал спорить. Только кивнул. Не как побеждённый. Как… человек, которому дали понять: ещё нет. Ещё не время. И всё-таки — я уходил с его вкусом на губах. Рассвет наступил резко. Небо за окном выгорело до золота. Я сидел на балконе своей съёмной комнаты, с чашкой кофе и руками, которые всё ещё дрожали. В голове — беспорядок. В груди — гул. Как от магии, сорвавшейся со спелла, и не нашедшей выхода. Я не знал, что будет дальше. Он мог исчезнуть. Замкнуться. Уйти в тень, как умеет. А я… я бы снова пришёл. Потому что теперь всё стало настоящим. Я почувствовал его. Не его маску. Не его голос. Его. И он не оттолкнул. Но и не остался. В полдень я спустился на площадь. Студия была закрыта. Его — нигде. Только на лавке, где мы однажды сидели, лежал цветок. Белый жасмин. Я не стал спрашивать, чей он. Просто поднял. И понял, что это — не конец. И не пауза. Это — начало.