В ритме танго.

POV Гарри Поттер Прошла неделя. Он не приходил. Я — не искал. Не потому что не хотел. А потому что боялся, что найду закрытую дверь. Или, хуже — равнодушный взгляд. Как будто того вечера не было. Жасмин засох на столе рядом с моей кроватью. Я не выбрасывал. Только смотрел на него утром и вечером, как на обет, который никто не дал, но оба — помнят. На седьмой день я пришёл в студию. Окно было приоткрыто. Дверь — не заперта. Внутри пахло мелом и ветром. И музыкой. Он включил её первым. Он стоял у стены. В тени. Без пиджака. Без приветствия. — Поттер, — сказал он. Просто. Ровно. — Я пришёл, — ответил я. — Я знал. Тишина между нами тянулась, как длинный шаг. Он смотрел, я — дышал. И всё же никто не приближался. — Танцуем? — спросил он. Я кивнул. Мы подошли друг к другу. Медленно. Без спешки. Как будто бы всё — по-прежнему. Но его ладонь на моей талии легла иначе. Как будто он просил: ещё не сейчас. Но я помню. Мы танцевали дольше, чем обычно. В молчании. Только шаг, вдох, взгляд. Я не спрашивал, где он был. Он не спрашивал, что я чувствую. Мы просто были рядом. И этого — хватало. На прощание он положил руку мне на затылок, пригнул голову к своей. Не поцеловал. Не обнял. Только прошептал: — Не думай, что я забыл. Я закрыл глаза. — Я не думаю. Я жду. Он кивнул. Его пальцы прошлись по моим — коротко, жадно, будто запоминал. И снова исчез первым.