В ритме танго.

POV Гарри Поттер Это был обычный вечер. Слишком обычный. Я возвращался с рынка — корзина с фруктами, жара, пыльная дорога. Уже свернул в переулок к дому, когда услышал смех. Женский. Узнал его голос. Он. Снейп. Стоял у ворот одной из вилл, с той же женщиной в красном платке. Она держала его за рукав, слишком близко. Он смотрел на неё — или поверх неё, не знаю. Я не разобрал. Я не хотел видеть. Меня захлестнуло. Никогда прежде — ни на войне, ни в дуэлях, ни даже в той проклятой битве за Хогвартс — я не чувствовал себя таким беспомощным. Не потому что он был с ней. А потому что это могло быть правдой. Я ждал. Танцевал. Горел. А он… он мог забыть. Через час я уже стоял у его двери. Не в студии. У него дома. Стукнул. Сильнее, чем надо. Он открыл почти сразу. Без сюрприза. Будто ждал. — Поттер. — Ты спал с ней? Он замер. Ни раздражения. Ни насмешки. Только взгляд — такой тихий, что стал страшнее крика. — Нет. — Тогда почему… — Я не знал, что сказать. Воздуха не хватало. Горло сжалось. — Почему ты исчез? Почему ты позволил мне… показать тебе всё — и ничего не сделал? Он подошёл. Медленно. — Потому что ты меня сломал. — Что? — Я был спокоен. Один. Умер — почти — и нашёл в этом порядок. А потом появился ты. С танцем. С глазами. С тем, что я не хотел снова чувствовать. Я молчал. Только смотрел. Он был рядом. Слишком рядом. — Я ждал, — сказал я. — Каждую ночь. После поцелуя. После жасмина. После тебя. И тогда он поцеловал меня. Не жадно. Не быстро. Точно. Словно всё, что мы не говорили, наконец, проросло сквозь кожу. Его руки держали меня крепко. Моя ладонь скользнула под рубашку — горячая кожа, живая. Он прижимал меня ближе, ближе, словно боялся, что я снова исчезну. — Гарри, — сказал он впервые по имени. — Ты правда хочешь меня? Я выдохнул, в его губы: — До безумия.