Глава 2. Перемешать — но не трогать.
6 мая 2025 г., 17:06
Снейп приходил каждый день.
Без приветствий, без сочувствия, без вранья. Он приносил ингредиенты, пергаменты с формулами и терпение — то, чего у меня самого не осталось.
Он разговаривал со мной, как с полноценным человеком, даже если я не мог удержать в руках ложку.
И, странным образом, это было почти хуже, чем жалость.
— Сегодня ты попробуешь сам, — сказал он, поставив передо мной крохотную миску с измельчёнными перьями грифона и толстую стеклянную ложку. — Правая рука.
— Она не работает.
— Попробуй. Или сиди, как зелёное растение. Я тебя поливать не собираюсь.
Я закатил глаза — движение, которое получалось ещё хуже, чем поднять ложку. Но… я попытался.
Пальцы дрожали. Суставы будто не знали, как согнуться.
Ручка ложки выскользнула раз, второй — и в третий раз я услышал собственное раздражённое рычание.
А потом — сжав зубы — зацепил край миски, подтянул её, и, неуклюже, как ребёнок, перемешал.
Один оборот. Второй. Не красиво. Не точно. Но — сам.
Я смотрел на свои пальцы, как будто это была магия древних рун.
— Ну… — пробормотал я, с замиранием глядя на ложку. — Я перемешал.
— Да, — кивнул Снейп, и угол его рта едва заметно дёрнулся. — Поздравляю. Младенцы бы аплодировали.
Я захохотал.
Громко, хрипло, по-настоящему — в первый раз за месяцы. Смех рвался сам, кривой, как ложка в моих руках.
Снейп застыл.
Он смотрел, как будто я только что произнёс на память весь «Справочник по продвинутым зельям» задом наперёд.
— Прости, — выдохнул я, вытирая слёзы со щёк. — Просто… у тебя лицо было такое, будто ты видел тролля на балете.
— Я вижу его каждый день, когда ты открываешь рот, — буркнул он.
И всё же… он остался.
Он не улыбался, но и не ушёл.
