Часть 7. Там, где можно быть собой.
6 мая 2025 г., 17:06
Ночь опустилась, как тёплое покрывало.
Камин гас постепенно, как будто боялся мешать.
Я лежал, а Снейп сидел рядом, всё ещё держа мою руку в своей. Тепло в пальцах не уходило. Я не хотел отпускать.
— Ты уверен? — его голос был тихим. Не хриплым, не соблазняющим — просто честным.
— Если ты уйдёшь сейчас — я всё равно буду хотеть тебя, — ответил я. — Но если останешься… я не испугаюсь.
Он кивнул.
Молча встал. Снял мантию. Потом — пуговицы на рубашке. Его движения были точны, как при работе с зельями.
Я смотрел — не с жадностью. С… трепетом. Он стоял передо мной не как легенда, не как холодный профессор. А как человек, впервые открывший чужому глаза на самого себя.
Он наклонился, медленно. Его губы коснулись моей шеи. Плеча.
Не торопливо.
Как будто учил наизусть.
Каждое касание — как признание.
Каждый вздох — как извинение за годы одиночества.
Я дотронулся до его спины. Провёл ладонью — с трудом, но он дрожал.
Он — дрожал.
И я понял: он боится не моего тела. Он боится дать мне повод оттолкнуть его.
Но я тянулся ближе.
— Северус, — выдохнул я.
Он поднял взгляд. В глазах — не страсть. Вера. Которая медленно, с болью, но всё-таки выросла.
Он коснулся моих губ. Потом — груди.
Скользил по телу с осторожностью, которой от него никогда не ожидал.
И когда вошёл в меня — это не было больно.
Это было… как возвращение.
Как будто моё тело перестало быть тюрьмой.
Стал домом, в который кто-то вошёл — и не испугался остаться.
Мы двигались медленно. Дыхание вплеталось в дыхание.
Он шептал что-то, неразборчивое, древнее, как зелья. А я знал: каждое его слово — это «люблю», просто иным языком.
Когда всё закончилось, он не встал. Не ушёл.
Он обнял меня, прижал к груди, и я услышал, как бьётся его сердце.
И впервые за долгое время я поверил: это не был сон.
Я был любим.
