Часть 8. Утро, которого не бывает случайно.
6 мая 2025 г., 17:06
Я проснулся от того, что в комнате пахло… мятой и тмином.
Не зельем. Чаем. Настоящим.
Это было почти обидно.
После ночи, где я думал, что сердце у меня больше не выдержит, — он варил чай.
Северус Снейп. Варил. Чай.
— Ты смеёшься, Поттер? — его голос прозвучал от камина. — Или у тебя судороги?
— У меня шок. Это другой вид магии.
Он поднёс кружку. Поставил на столик.
— Мне стоило напоить тебя эликсиром забвения?
— Только если ты тоже его выпил.
Он не ответил. Только сел рядом.
На нём была рубашка, не застёгнутая до конца. Кожа на ключицах казалась почти хрупкой.
Он выглядел… настоящим.
Я дотронулся до его руки.
Он не отдёрнул.
— Не жалеешь? — спросил я.
— О том, что проснулся рядом с тобой? — он склонил голову. — Нет.
— А о том, что позволил себе это?
Он посмотрел мне в глаза. Долго. Глубоко.
— Я не позволил.
— Нет?
— Я… сдался.
Я усмехнулся. Потянулся — и с трудом, но всё же обнял его. Как мог. Как научился.
— Это была самая приятная капитуляция в моей жизни, — прошептал я ему в ухо.
Он фыркнул.
— Не начинай.
— Что?
— Не становись… сентиментальным.
— А если я уже?
Он вздохнул. Дотронулся до моего лба. Гладил волосы так неловко, что у меня перехватило дыхание.
— Тогда придётся смириться. — Его голос стал тише. — С тем, что я тоже.
Мы сидели в тишине, обнявшись.
Камин потрескивал. Чай остывал.
Мир снаружи ждал. Но мы больше не были одни.
