Эпилог. Дом, где есть чай, зелья и мы.
6 мая 2025 г., 17:06
Дом стоял у самого края леса.
Старый, со скрипучими ступеньками, кривыми окнами и садом, который каждый год пытался захватить клумбы.
Я бы никогда не подумал, что здесь, в этом месте, я буду… счастлив.
Но Северус каждый вечер бормотал под нос, что «бытовая магия портит дисциплину», и всё делал вручную.
Даже чайник подогревал сам.
И я каждый раз влюблялся в него заново.
Моя спина всё ещё болела — иногда. Но я уже мог стоять.
Мог готовить завтрак. Целовать его шею, когда он мешал зелье.
Мог держать его за руку, не боясь, что он исчезнет.
— Ты опять на пороге, — сказал он из кухни, не глядя. — Тебя тянет к драме?
— Меня тянет к тебе, — ответил я, прислонившись к дверному косяку.
Он не улыбнулся. Но и не скрыл, как угол его рта дрогнул.
— Через месяц церемония. Ты уверен, что хочешь — официально?
Я подошёл. Обнял сзади. Прижался.
— Я был уверен в тебе раньше, чем в собственных ногах.
Он выдохнул.
Слова ему давались тяжело. Но прикосновения — легче.
— Тогда тебе придётся носить кольцо. И мыть котёл.
— Если это цена — я плачу. До последней капли настойки из чёртовой ромашки.
Мы молчали.
Камин трещал. За окном шелестела весна.
Я закрыл глаза.
И знал — что бы ни случилось, теперь я не один.
Потому что он — мой дом.
А я — его.
