Пролог
5 мая 2025 г., 21:18
Лондон, дождливый вечер. Джон Уотсон вышел из кафе, кутаясь в пальто — мокрые улицы хлюпали под ногами, и он уже жалел, что не взял зонт.
Вдруг, на углу Бейкер-стрит он заметил странного мужчину: высокий, в длинном пальто, с растрёпанными кудрями, явно чем-то обеспокоенный. Мужчина нервно оглядывался, иногда странно шипел сквозь зубы — и, что Джона особенно насторожило, слегка картавил, когда что-то бормотал себе под нос.
Джон сделал шаг ближе — и в этот момент странный человек резко замер, втянул носом воздух и... глаза его странно сузились.
— Ты… — прохрипел он, и на миг, всего на миг, Джону показалось, что у него мелькнул за спиной хвост — длинный, тёмный, как тень.
Шерлок Холмс стоял, напряжённый, и не мог отвести взгляда. Его сердце билось слишком быстро. Запах — этот запах. Чистый, тёплый, надёжный. Как мёд, как солнечное пятно на ковре.
Кошки всегда чувствуют хороших людей. Но что делать, если кошка — ты сам?
