Пленник.
6 мая 2025 г., 17:25
Раньше этот мир знал порядок и магию, пока один человек не решил уничтожить оба.
Великий Владыка, имя которого запрещено произносить вслух, захватил половину волшебных миров, превращая их в пепел, трон и шелест шёлковых покрывал в гареме. Армии падали одна за другой, королевства сдавались без боя — никто не осмеливался бросить вызов тому, кто подчинил саму магию.
Но Эраклион оказался другим.
Молодой король Скай — альфа по рождению, омега по крови — предпочёл сражаться, даже зная, что проиграет. Он думал, что смерть — лучший исход.
Он ошибался.
Валтор, Великий Владыка, не убил его. Он восхитился.
Теперь Скай — не король. Не муж Блум. Не воин.
Он — наложник. Золото на коже, клеймо на шее, и комната в гареме среди магических чудовищ и бывших правителей. Только одно остаётся прежним: он не склонит головы.
А Валтор? Он хочет не просто тело. Он хочет сломать волю. Или… влюбиться в неё?
Это история о порабощении.
О боли, которая становится привязанностью.
О короле, который слишком горд, чтобы сдаться.
И о Владыке, который не умеет отпускать. Тронная зала — ночь
Скай не поклонился.
Он стоял посреди зала, босой, в одежде, слишком дорогой, чтобы быть комфортной, с браслетами на запястьях и запахом подавления в крови. Воздух был густым от магии. И от взгляда, который пронзал его, как кинжал.
— Ты не преклоняешься, — мягко сказал Валтор. Голос — как вино: тягучий, дурманящий. — Удивительно. Обычно на этом этапе они уже учатся… смирению.
Скай поднял подбородок.
— Я не вещь.
— Ты был королём, — усмехнулся Валтор. — Теперь ты часть моей коллекции. Тебе стоит привыкнуть.
— Я не стану твоим наложником. Убей — или отпусти. Вариантов больше нет.
Валтор встал с трона. Его шаги были бесшумны, как у хищника. Он приблизился — и, не касаясь, склонился к Скаю.
— Ошибаешься. Вариантов у меня — бесконечно много. А ты — прекрасен в ярости. Мне доставляет удовольствие наблюдать, как ты сопротивляешься. Это… возбуждает.
Скай вздрогнул, но не отступил.
— Тебе нравится ломать людей?
— Нет. — Валтор провёл пальцем по его щеке, почти нежно. — Мне нравится, когда они ломаются сами.
— Я не сломаюсь.
— Нет. — Валтор улыбнулся. — Ты просто превратишься. Это куда интереснее.
И он щёлкнул пальцами. В зале вспыхнули магические цепи — тонкие, светящиеся. Они не касались Ская. Но он уже чувствовал, как отзывается в спине первородный страх.
— Возвращайся в покои, — сказал Валтор. — Сегодня я не возьму тебя. Я хочу, чтобы ты сам пришёл. Когда поймёшь, что больше не принадлежишь себе.
Скай ушёл, не оборачиваясь. Но его пальцы дрожали.
