Бежать — или сгореть.
6 мая 2025 г., 17:27
Ночь пахла ладаном и магией.
Стража гарема изменилась — двое из трёх были новыми. Один засыпал стоя. Другой — отвлёкся, когда девица с иллюзорными крыльями проплыла мимо в прозрачном шелке. Это был момент.
Скай проскользнул в коридор, без обуви, с кинжалом, спрятанным в складках парадного халата. Этот клинок — не из стали: его выковал для него отец, зачарованный против подчиняющих чар. Он не должен был остаться у него. Но он остался.
Он знал план дворца. За южной колоннадой был балкон, с которого можно было перебраться на арку водопада — а там, если повезёт, и портал охраны.
Один шанс. Один прыжок.
Он почти добрался. Мрамор был скользким, ветер сбивал дыхание. Кровь стучала в висках.
— Ты куда-то собрался?
Голос Валтора ударил, как плеть. Не громко. Просто внезапно — рядом.
Скай развернулся, клинок в руке. Их взгляды встретились.
— Не приближайся, — сказал он. — Я не боюсь умереть.
— Я знаю. — Валтор шагнул ближе. — И именно это делает тебя интересным.
— Ты не удержишь меня.
— Возможно. Но ты сам вернёшься.
Скай хрипло рассмеялся.
— Ты переоцениваешь себя.
— Нет, Скай. — Валтор остановился в шаге от обрыва. — Я просто знаю, что у тебя нет дома. Блум думает, что ты мёртв. Эраклион пал. Мир покорился. Кроме меня — тебя никто не ждал.
Молчание.
Клинок дрогнул.
И тогда Валтор прошептал:
— Прыгни. Я не остановлю. Только знай — внизу ничего нет. Ни портала. Ни спасения. Только магическая ловушка и очень быстрая смерть.
Скай смотрел вниз. Мгновение. Два.
Потом резко отбросил клинок — и ударил кулаком в лицо Валтора. Тот пошатнулся. Улыбнулся.
— Вот теперь ты мой по-настоящему.
Стража подоспела. Его увели. Силой.
Скай не кричал. Только смотрел на Валтора, дыша через зубы:
— Я всё равно найду путь.
Ты не сможешь держать меня в клетке вечно.
— Но ты уже в ней, мой король, — прошептал Валтор. — Просто ещё не понял, насколько тебе нравится быть в клетке.
