Треск по плану.
9 мая 2025 г., 20:53
Кровь стекала по губе.
Валтор стоял у зеркала, аккуратно вытирая её белоснежной тканью. Ни ярости. Ни боли. Только медленное, почти механическое движение — как будто он чистил не лицо, а следы чего-то интимного.
За ним никто не наблюдал. Никто не осмелился бы заглянуть в его покои без приглашения.
— Он ударил, — произнёс он тихо, в пустоту. — Это хорошо.
Огонь в камине колыхался. Магия трепетала в воздухе — чувствительная, как нерв.
— Он пришёл сам.
Он поцеловал.
И он дрожал после.
Он прошёлся по комнате, размыкая пальцы. Взгляд был странно… отрешённый. Глаза сияли, но не злобой — скорее удовлетворением мыслителя, у которого теория начинает подтверждаться практикой.
— Страсть — не в желании.
Страсть — в отрицании.
И он пока ещё отказывается. А значит, горит.
Он подошёл к окну, взглянул вниз — туда, где спала его “свобода”. Башня Ская.
— Он считает, что контролирует ситуацию.
Он верит, что борется.
Он усмехнулся. Кровь остановилась. Рана исчезла.
— А я… просто жду.
И всё идёт по плану.
Он вернулся к креслу, достал пергамент и начал писать. Проклятья, заклинания, тонкие нити. Он работал с любовью. Медленно. Как будто создавал не чары — свадебные обеты.
