Вкус ветра.
9 мая 2025 г., 20:53
Тогда всё было просто.
Скай не носил золота на запястьях. Не чувствовал чужой магии под кожей. Он мчался по воздуху, в руке — меч, в сердце — глупое, упёртое чувство, что он справится с любой войной, если только рядом будет она.
— Ты летишь криво, — закричала Блум, крутясь рядом на своём воздушном глайдере. — Ты так точно не станешь королём.
— Я не хочу быть королём, — фыркнул Скай, — я хочу быть твоим мужем.
— Это хуже, — рассмеялась она, — мне придётся терпеть тебя вечно.
Они приземлились в роще, у реки. Солнце слепило сквозь листву. Она села на траву, сложив крылья. Он — рядом, близко.
— Ты серьёзно? — вдруг спросила она.
Он кивнул.
— Ты — огонь. А я… всегда был слишком правильно собран. Но с тобой я… настоящий.
Она коснулась его щеки.
— Тогда никогда не отдавай никому то, что делаешь настоящим. Ни трон. Ни меня. Ни себя.
Он поцеловал её — впервые. Без ярости. Без нужды. Просто потому, что мог.
А теперь — не может.
Скай проснулся в своей башне с криком. Сердце билось бешено. Горло пересохло.
Он посмотрел на ладонь. Она дрожала.
— Я обещал, — прошептал он. — Я обещал не отдать…
И сжался. Потому что знал: уже начал.Скай сидел на подоконнике, завернувшись в покрывало.
День был бледным, будто застывшим. Его мысли — как лёд: трескаются, но не ломаются. Он вспоминал сон. Блум. Ту лёгкость, с которой когда-то любил. А потом — Валтора.
Как он смотрел. Как не дотрагивался. Как ждал.
В дверь постучали. Без стражи. Без магии.
— Я принёс тебе что-то, — сказал Валтор, входя с подносом.
На нём — чай. И яблоко. Красное. Как память о лете.
Скай не ответил. Не шевельнулся.
Валтор подошёл. Не касался. Просто поставил чашку рядом.
— Ты не спал. Я почувствовал.
— Ты следишь за мной?
— Я — часть этого мира. А ты — его центр. Я слышу, когда ты страдаешь.
Молчание. Густое.
— Ты снился мне, — сказал Скай. — И она тоже.
Валтор кивнул.
— Иногда прошлое больнее магии.
Он сел рядом. Не близко. Но тепло от него чувствовалось.
— Я не прошу тебя забыть. Только… дать себе передышку.
— Ты хочешь, чтобы я доверился?
— Нет. Я хочу, чтобы ты отдохнул. Хоть раз — без борьбы.
Он взял яблоко. Протянул.
Скай не хотел брать. Но взял. Откусил.
Сок был сладким. Почти… домашним.
Позднее. Вечер.
Скай стоял у дверей покоев Валтора. Сердце колотилось.
Он мог сказать, что пришёл с требованием, с претензией, с упрёком.
Но не было ничего. Ни злости. Ни гнева. Только… желание. Не телесное даже. Быть рядом. Понять.
Он постучал.
Дверь открылась без звука.
Валтор поднял взгляд от книги.
Они смотрели друг на друга.
Скай шагнул внутрь.
— Я не знаю, зачем я здесь.
— Тогда оставайся, пока не узнаешь.
Скай прошёл мимо.
Сел.
И не сказал ни слова. Просто остался.
И это — было началом конца.
