Там, где нет магии

***

«Магию у меня забрали. Осталась сигарета, чемодан и привычка не падать при свидетелях.» — из дневника Пэнси Паркинсон

***

      — …да пошёл ты, Стэн!       Она почти не слышала себя — голос вылетел сам, хрипло, зло, и удивительно живо. Он ударился о кирпичные стены закоулка и отразился в лужах.       — Без меня твоя занюханная дыра сдохнет, понял? — добавила девушка, едва сдерживая дрожь. — Найди себе другую идиотку, которая будет петь за два пенса и улыбаться твоим жирным клиентам.       В правой руке она сжимала ручку своего потертого чемодана, в левой — сигарету, которую даже не успела прикурить. Пэнси повернулась, резко, почти театрально, и показала Стэну средний палец. Для уверенности. Для себя.       Он что-то прокричал в ответ, но она уже тянула за собой чемодан и уходила прочь. Сердце стучало в груди, как барабан перед казнью.       Лондон раскинулся вокруг неё, серый и равнодушный, как всегда. Мокрые витрины отражали искажённые силуэты немногочисленных прохожих — чужих, спешащих, закутанных в шарфы и собственные заботы. Он дышал паром из люков, курил с крыш, скрипел автобусами, мёрз в пробках. Улицы были покрыты смесью соли, слякоти и чьих-то забытых шагов. Где-то в переулке хлопала створка мусорного бака, в небе гудел самолёт, так низко, словно сам хотел спрятаться от этой погоды.       И всё же в этой сырости и шуме было что-то живое. Пульсирующее. Как сердце, закопанное под слоями бетона и холода. Лондон не принимал, но и не выгонял — он просто был. И в этом было единственное утешение.       Снег ложился не хлопьями, а тяжёлой мокрой крошкой, мгновенно таял на коже и стекал за воротник ледяными каплями. Ветер свистел между домами, хлестал по щекам, собираясь выдуть из неё остатки тепла и воли.       Пэнси Паркинсон, как всегда, была одета не по погоде — короткая куртка из изношенного кожзама казалась больше декоративной деталью, чем защитой от холода. Тёмные колготки облепили ноги, словно вторая, замёрзшая кожа. Бархатные туфли на толстой подошве — сценический абсурд среди луж и соли. Каблук срывался на льду, цеплялся за трещины разбитого тротуара.       Она словно вышла из чьего-то черновика о зиме: непропорционально тонкая, облитая дождём, с глазами цвета мёрзлой травы. Ей было двадцать пять. Чёрные волосы, подстриженные под когда-то аккуратное каре - теперь сбились и прилипли ко лбу от мокрого снега. Бледная кожа казалась ещё бледнее под жёлтыми уличными фонарями. Зелёные глаза, яркие и колючие, выжигали взглядом всё, на что падали. В её лице было что-то опасное, надломленное.       Пэнси остановилась у светофора. Чемодан забуксовал в снежной каше и резко дёрнулся вбок как капризный ребёнок.       — О, только не сейчас, прошу тебя, не сейчас…       Колесо чемодана жалобно заскрипело, застряло, потом заклинило. Она дёрнула его сильнее — чемодан не поддался. Еще рывок - и колесо оторвалось с мерзким щелчком. Словно в замедленной съемке девушка смотрела, как оно коснулось края бордюра, подпрыгнуло — и смачно плюхнулось в лужу. В самую глубокую. Там, где вода была чёрной, как нефть, с масляными разводами.       Пэнси стояла, тяжело дыша. В руках — чемодан, у которого теперь было три колеса и одна обида.       — Ну отлично. Ну просто блестяще, сука ты на колёсиках, — прошипела она, глядя на сломанное колесо, как на предательство.. — Вот и вся моя жизнь. Одна большая трещина на пластике.       Пальцы на левой руке саднило — она всё это время сжимала сигарету, не замечая, что та примялась и потрескалась у фильтра. Девушка замерла, вглядываясь в неё, словно впервые увидела. Нелепая, помятая, но всё ещё её.       С тяжелым вздохом Пэнси отпустила ручку чемодана и начала копаться в карманах. Ветер рвал волосы, а она искала зажигалку с тем упрямством, с каким сражаются не за огонь, а за контроль.       Нащупала. Металл оказался ледяным, как мёртвая монета. Щёлк. Искра — мимо. Щёлк. Снова. И наконец — тонкое пламя, хрупкое.       Она прикрыла огонёк ладонью и поднесла сигарету. Кончик загорелся алым, дым взвился к лицу. Пэнси затянулась глубоко, как если бы это был воздух, которого ей так не хватало. Горечь прожгла горло, обожгла лёгкие.       Она выдохнула. Пар и дым смешались в сером воздухе.       Вот он — мой патронус, — пронеслось в голове. — Грязный, горький и бесполезный. Только и греет, что на минуту.       Глаза защипало от ветра — или от чего-то ещё. Чемодан теперь приходилось тащить за собой, будто больную собаку — он переваливался с боку на бок, оставляя за собой кривой, отчаянный след по разбитому тротуару.       Ей некуда было идти. Ни родных, ни знакомых, готовых приютить. Всё, что у неё осталось, осталось в баре — сцена и убитая квартирка прямо над ним, любезно предоставленная Стэном, которого она, чёрт возьми, ненавидела, но который хотя бы платил.       Пэнси знала, что завтра вернётся. Будет снова петь, снова улыбаться, снова курить у заднего входа, притворяясь, что всё под контролем. Но не сейчас. Пусть он испугается. Пусть подумает, что она уйдёт навсегда. Может, впервые в жизни кто-то поймёт, что она — незаменимая.       Она шагнула через огромную лужу, чемодан с глухим стуком ударился о бордюр. Пэнси глубоко и шумно вздохнула. Её волосы сбились, туфли промокли, пальцы онемели.       — Паркинсон?..       Голос — неуверенный, мужской, казалось человек сам не верил, что произнёс это имя вслух. Девушка резко обернулась, дыхание вырывалось паром.       ...На расстоянии вытянутой руки стоял Гарри Поттер.       Последний человек, которого она ожидала увидеть.       И, может быть, единственный, кого нельзя было вычеркнуть из памяти — даже после всего. Даже после изгнания, после тишины, после судебного заседания, где ей выдали не приговор, а пустоту.       Тёмные джинсы, длинное чёрное пальто. Шрам — скрыт или выцвел. Он был всё тот же — пусть старше, суровее, но, чёрт возьми, в тех самых круглых очках, из-за которых его лицо мгновенно отпечаталось в памяти, как старая газетная вырезка. Стекло чуть запотело от дыхания, но взгляд оставался внимательным, противно чутким, как когда-то очень давно — до всех смертей, до войны.       Он смотрел на неё так, как будто не был уверен — жива ли она, или это очередной призрак прошлого.       — Это… правда ты?       Пэнси бросила сигарету в лужу и та жалобно пшикнула. Девушка хотела ответить язвительно, привычно, по-слизерински, но вместо этого выдохнула:       — А кто ещё будет таскать чертов сломанный чемодан по этому ублюдочному городу в бархатных туфлях? _________ ОТ АВТОРА. Привет! Ну раз уж дочитали — у меня есть кое-что для вас. По ссылке можно найти этот же фанфик, только с иллюстрациями. Да, нейросеть, магия, вот это всё. Атмосфера... та самая, которую словами не всегда объяснишь. Совершенно бесплатно. Платить придётся разве что вниманием и вашими комментариями. Люблю! https://boosty.to/amaravale _________