Крыша || Кира Медведева

День был обыденный — насколько вообще может быть «обыденным» день, когда ты просыпаешься в постели с человеком, который делает твою жизнь не проще, а настоящей. Ася тянулась, как кот, Кира курила у окна, ловила солнце на ресницы. Они вышли на улицу поздно: — Поехали в центр, — сказала Кира. — Там толпа. — Хочу кофе не из автомата. И чтоб ты злилась на витрины. — Только если потом — парк. — Договорились. Они вышли. Обычный маршрут. Магазины, стекло, люди, чужие запахи, шаги, лай собак, дети с шариками — и среди этого всего Ася рядом. Шла медленно. Куртка расстёгнута. Ладонь — время от времени — прикасается. Кира не торопила. Она хотела видеть это: город глазами девушки, в которую влюбилась. Кофейня — старая, знакомая. Пахнет жжёным зерном, молоком, плохой плиткой. Кира уже тянется к меню, когда рядом раздаётся голос: — Ну ни хуя себе. Медведица вернулась. Кира поворачивается. И всё в ней — напрягается. Автоматически: плечи, челюсть, голос внутри головы — тот самый, уличный, готовый въебать первым. — Здорова, Стас. Ты как, с районки так и не вылез? Он усмехается, сжав губы. — Не узнал тебя без синяков. Что, теперь — девочки, платьица, кофе? — А ты, я смотрю, до сих пор нюхаешь носки и зовёшь это стабильностью. Сзади у него ржёт кто-то — нервно, быстро. — Слышь, не борзей. Или ты теперь только по бабам с глазами, как у подстреленной кошки? — он кивает на Асю. — Я думал, у тебя вкус был. Кира делает шаг. Один. Без угрозы. Просто ближе. Смотрит в упор. — А я думала, ты сдох. Но, видимо, даже у смерти есть стандарты. Смеётся. Не громко. Но очень хладно. У Стаса чуть дёргается губа. Он не ожидал. Он хотел «ах, ну не начинай». А получил лезвием. — Пошли, Ась, — говорит Кира. — С ними даже драться неинтересно. Они и так — проёбанные. Ася не двигается. — Всё нормально? — Всё охуенно. Просто не хочу оставлять кулаки в чужом лице. Они уходят. Позади — смех. Кто-то крикнул: «Ты изменилась, Медведь!» Кира сжимает кулаки. Ногти впиваются в ладони. Они отходят на пару кварталов. Ася останавливается. — Кто это? — Бывший друг. Со спортшколы. Мы вместе дрались, пили, жили в раздевалке. — Ты хотела дать ему в рожу? — Хотела. Очень. — Почему не дала? Кира смотрит в глаза. Жёстко. — Потому что ты рядом. Пауза. — А я выбираю — быть человеком, которого не стыдно трогать ночью. Ася молчит. Потом — подходит. Обнимает. — Спасибо, что не разбила ему лицо. — Не за что. — Но, блядь, как же я хочу всё-таки однажды это сделать. — Можешь. Но без меня. — Справедливо. Они смеются. Нервно. С выдохом. С тем ощущением, когда жизнь снова проверила — и ты не сломался. От автора: Спасибо, что дошли до этой главы. Честно говоря, я пока не уверена, стоит ли продолжать эту историю в том же ритме. Иногда кажется, что она теряется в пустоте, и мне сложно понять — есть ли у неё отклик. Писать её морально тяжело. Не потому, что история плохая — просто она слишком честная. Но если вы здесь, если вам не всё равно — дайте знать. Это правда важно. Возможно, мне стоит взять небольшой перерыв. А может, всё-таки продолжу — если почувствую, что кому-то это нужно. Берегите себя. И спасибо, что рядом.