Рассказы о вечном, тёмном и прекрасном

Наступал летний вечер. В воздухе роились все возможные насекомые, пели птицы. Солнечные лучи гладили напоследок всё, до чего могли дотянуться, перед недолгим, но болезненным расставанием. Наконец, из-за горизонта руки светила могли дотянуться только до неба и облаков. Золотом умылся Уран. Постепенно, тёмно-синяя прохлада стала подниматься и обнимать покинутую деревянную церквушку на опушке леса. Давно разграбленный алтарь стоял уже промокший весь во тьме. Стёкол нигде не было, и лёгкий ветер спокойно проникал и блуждал внутри. У окна, смотрящего на не столь давно ушедший закат, на перекладине сидела девушка, по шею обёрнутая в некую тёмную материю. Она тоскливо смотрела на пейзаж приходящей ночи, пока со стен на неё смотрели еле-живые иконы. Она вспоминала. Ивана Купалы, люди прыгают через костёр. Везде веселье и смех, да песни. И, при свете доброй луны, в сене, разгоралось чувство. Поцелуи, ласка... Но, то, что было, уже не вернёшь. Запел соловей. Это лишь напоминало об ушедшей навсегда любви. Эти трели, для таких же возлюбленных… Здесь разрыдалось умирающее небо. Девушка могла бы зарыдать вместе с ним, об о всём навеки потерянном, о той многокилометровой пропасти, которая теперь скрывалась за костями и мясом. Но слёз уже не было. Время плача прошло. Пришла та самая, тёмная, Ночь. Девушка наклонилась из окна спиной вниз, взялась за оконную перекладину, взобралась на крышу и, окинув чёрно-синие просторы, полетела.