Часть 8. Где дом — там дыхание.
17 мая 2025 г., 11:13
Утро пришло несмело.
Сквозь окна терема пробивался мягкий свет, как будто и солнце боялось потревожить то, что произошло ночью: не битву, не поцелуй — принятие.
Святослав проснулся первым. Он лежал на боку, рядом — тёплая тень, с которой теперь не хотелось расставаться ни во сне, ни наяву. Кощей спал — волосы рассыпаны, ресницы едва дрожат, ладонь лежит поверх его груди. Словно охраняет.
И это было не страшно.
Это было домом.
На кухне что-то пыхтело. Кащей варил кашу. В мантии, надетой наискось, босиком. Грозно ругался на котёл, который «не уважает бессмертных».
— В следующий раз лучше призови демона. У него хотя бы инструкция будет, — фыркнул Святослав, садясь к столу.
— Я призывал. Он сгорел от перловки.
— Справедливо.
Кощей бросил ему ложку.
— Ешь. И не смей жаловаться. Это моя первая живая каша за… пару веков.
Святослав ел. И каша действительно была не злая. Даже вкусная.
— Ты улыбаешься, — заметил Кощей.
— Ты тоже.
— Это потому что я смотрю на тебя.
Святослав замолчал. Отложил ложку. Встал.
Подошёл. Обнял.
— Я люблю тебя, — сказал он просто.
Без подготовки. Без драмы.
Кощей выдохнул, как будто наконец сняли проклятие.
— Я не знаю, как это носить.
— А не надо. Просто будь рядом.
И он поцеловал его. Спокойно. Не как воин, не как невеста, не как жертва.
Как равный.
Кощей сжал его крепче. И прошептал в волосы:
— Ты — мой. Не в тени. Не в боли. А в утре.
Так началась их новая жизнь.
С каши. С поцелуя. С тишины.
И с любви, которая больше не пряталась в яйце.
