Таинственное приглашение
19 мая 2025 г., 23:32
Стиви, 17 лет.
Тихий городок, в котором она жила, казался сонным и безопасным, но ее жизнь никогда не была обычной. Отец — известный исследователь паранормального — то и дело исчезал в загадочных командировках, оставляя ее одну. Она привыкла к его внезапным отъездам, к дневникам, испещренным странными символами, к его предупреждениям, которые звучали как заклинания: Не открывай дверь после заката. Не отвечай на шепот в темноте.
Но сегодня все было иначе.
Она только вернулась из школы, и в почтовом ящике лежал конверт из плотной черной бумаги, перевязанный алой лентой и запечатанный кроваво-красным сургучом. На нем — ее имя, выведенное серебряными чернилами:
"Стиви. Ты избрана."
Внутри — письмо. Бумага была старой, пахла ладаном и чем-то металлическим, будто кровью. Текст написан витиеватым почерком, словно пером, а чернила местами казались слишком темными, почти черными.
— Дорогая Стиви,
— Твой отец лгал тебе. Но кровь не обманешь — ты принадлежишь нашему миру. Если хочешь узнать, почему он боялся этого дома... Приезжай в особняк Сакамаки до полуночи. Не говори никому. Иначе они умрут.
Она не была из тех, кто бросается в омут с головой. Отец учил ее: Если идешь в логово зверя — будь готова либо убить его, либо приручить.
Стиви не спешила. Она знала, что такие приглашения — не шутка. Отец рассказывал ей о вампирах, о том, как они любят театральность: черные конверты, красный сургуч, письма с угрозами, замаскированными под предложения.
Она взяла:
— Маленький кинжал с серебряным клинком — подарок отца на шестнадцатилетие. Лезвие было выковано специально для нее, с гравировкой: Тьма боится тех, кто не моргает.
— Флакон святой воды — на всякий случай. Она не верила в церковные обряды, но отец настаивал, что это работает.
— Дневник отца — в нем были странные заметки о вампирах без сердца и рисунки особняка, похожего на замок.
Одеть она решила черное платье, облегающее, как вторая кожа, с квадратным вырезом. Достаточно скромное, чтобы не отвлекать, но достаточно элегантное, чтобы напомнить — она не добыча. Туфли на шпильке — острые, как ее мысли. Если придется, сможет пробить ими горло.
Дорога.
Погода была мрачной. Небо затянули тяжелые тучи, и холодный ветер гнал по улицам клубы тумана. Стиви вызвала такси. Оно приехало слишком быстро, будто ждало за углом. Багажник открылся сам, с тихим скрипом. Она бросила внутрь чемодан и села на заднее сиденье.
Таксист — мужчина в кожаной куртке и шляпе, надвинутой на глаза — бросил на нее взгляд. Его пальцы, слишком длинные и тонкие, сжали руль.
— Куда едем? — голос у него был низким, с хрипотцой, будто он давно не говорил.
— Особняк Сакамаки.
Он замер на секунду, потом рассмеялся — слишком тихо, почти беззвучно.
— Первый раз вижу, чтобы кто-то добровольно ехал туда.
Стиви не ответила. Всю дорогу он молчал, но она чувствовала его взгляд в зеркале заднего вида. Его волосы, рыжие, как осенние листья, казались неестественно яркими в полумраке салона. А глаза... Они сверкали изумрудным огнем, словно у кота, поймавшего луч лунного света.
Когда машина остановилась у высоких кованых ворот, он повернулся к ней.
— Обратный билет тебе не понадобится, — прошептал он.
Дверь захлопнулась сама. Перед ней возвышался особняк. Черные розы, будто живые, обвивали решетку, их шипы были длиной с палец. На ржавой табличке надпись:
"Добро пожаловать, Стиви. Мы ждали тебя 17 лет."
Ветер донес шепот:
— Он знал, что ты вернешься...
