Последнее блюдо

Ресторан снова открылся спустя месяц. Никто толком не знал, куда пропали прежние сотрудники. Полиция приходила, задавала вопросы, осматривала кухню, но не нашла ни крови, ни тел. Просто пустота и идеально вычищенные поверхности. Через пару недель пришёл новый повар. Молодой, с прямыми волосами, в белоснежной форме. Тихий, немного странный. Слишком спокойный. Говорили, он раньше работал во Франции. Или в Швейцарии. Никто точно не знал. Но блюда… блюда были божественными. Мясо — нежное, тающее во рту. С фирменным соусом, который невозможно было описать словами. Каждую неделю — новый вкус. Новый аромат. Новый нюанс. Люди приходили снова и снова. Некоторые говорили, что это пугающе вкусно. Что еда вызывает слишком яркие сны. Что после ужина снятся странные глаза, как драгоценные камни, глядящие сквозь зеркала. На кухне, в укромной нише под вытяжкой, стояла аккуратная голова. На полке. Всегда в тени. С натянутой, застылой улыбкой и холодными стеклянными глазами. Иногда новый повар поворачивался к ней и спрашивал: — Ну как тебе вкус на этот раз? И, кажется, улыбался в ответ.