МАРГО

Марго выходит на пробежку в шесть сорок пять. Серый воздух, мокрый асфальт, редкие прохожие. На ней — чёрная термокофта, худи с выцветшим логотипом и старые наушники. Никакой музыки. Только шаги. Только дыхание. Инга не из тех, кто отвечает на прямые шаги. Она сама — как закрытая галерея без названия. Ни одной трещины. Ни одного привычного якоря. Муж? Мёртв. Дочь? В Лондоне. Связей? Нет. Шлейфов — тоже нет. Только элитная скука и осторожная улыбка. Марго бежит быстрее. Хочет, чтобы ноги сбили это напряжение, которое не отпускает с прошлого вечера. Бежит до боли в боку. До лёгкой дрожи в пальцах. Дома — душ, кофе, короткий взгляд в зеркало. Под глазами — тень. Щёки чуть впали. Красиво, даже утончённо. Тренажёрка. Там, где пахнет резиной, потом и металлом. Где ничего не надо объяснять. Гриф ложится в руки как оружие. Подтягивания, тяга, жим. Счёт в голове: девять, десять, одиннадцать. Ни на секунду не останавливаться. Они все ведутся на блеск, на голос, на силу. А Инга — на что? На молчание? На тишину? На контроль? Плечи горят. Мышцы дрожат. А в голове — пусто. Только образ Инги: высокий каблук, тонкий голос, нейтральная улыбка, как у скульптуры. Ни одного ненужного жеста. Марго бросает гантель на пол. Сидит. Пот на спине стекает между лопаток. Хочется кричать. Или трахнуть кого-то. Или найти хоть одну царапину на этой женщине, хоть один слабый шов в её выверенной маске. Телефон лежит рядом. Экран пуст. Вика не писала. Инга — тем более. Нужна новая точка входа. Через Глеба — не сразу. Через эмоцию — не работает. Через искусство? Слишком банально. Через боль?.. Марго выдыхает, поднимается. Сегодня она ничего не придумала. Но завтра — обязательно. *** Кафе почти пустое. За окном капает весенний дождь. Марго откинулась в кресле, ноги на соседний стул. Вика за ноутбуком, экран светится лентой переписок и каким-то архивом выставок. — Она глухая, — говорит Марго, разглядывая пятно от бокала. — Понимает всё, чувствует всё и глухая. Я разговариваю с витриной. — Она не реагирует, потому что знает, какую реакцию ты хочешь —. Слишком яркая. — А я не умею быть тусклой. — Знаю. Марго берёт бокал, делает глоток и опускает его резко. — Я начала партию в шахматы. Ходы классические. Подступы, фланги, пешки — всё как надо. — И?.. — А она даже фигуры не расставила. Ей неинтересно. Пауза. Потом — усталая ухмылка. — Придётся играть в покер. Или… не знаю. В мафию. Что-то, где никто не говорит правду и все смотрят в глаза слишком долго. Вика улыбается уголком губ. — Ты хочешь сказать — придётся блефовать? — Нет, — отвечает Марго, — придётся быть тенью. Пусть думает, что меня нет. Пусть расслабится. А потом — бац. Рука на шее, лёд между лопаток. Как в тхэквондо. Неожиданность — моё всё. Вика молча закрывает ноутбук. — Окей. Значит, новый сценарий. Смотрим, с кем она ужинает, что смотрит, где сбоит. И подбираем не ход, а реакции. — А лучше — подбираем зеркало. Пусть в нём увидит то, от чего обычно отворачивается. *** Марго возвращается домой после очередной неудачной попытки найти зацепку к Инге. На кухне Элина готовит кофе. Марго: — Элина, я подумала… Давай на выходные в Роннебург съездим? Просто сменить обстановку. Элина: — Не получится. У меня завал на работе, нужно подготовить две линии защиты. Марго кивает, достаёт телефон и пишет Вике:ТрипAdvisor «Эля занята. Поехали вдвоём? Нужно развеяться.» Вика отвечает почти сразу: «Согласна. Когда выезжаем?» *** В Роннебурге Марго и Вика проводят день, исследуя замок, наслаждаясь видами с башни, участвуя в средневековых развлечениях. Вечером они ужинают в ресторане при замке, обсуждая новые подходы к Инге. Вика: — Может, стоит сменить стратегию? Инга не реагирует на наши ходы. Марго: — Да. Это играть в шахматы с тем, кто даже доску не расставил. Пора перейти на покер — блеф, интуиция, скрытые карты. Они смеются, чокаясь бокалами вина, и чувствуют, как напряжение последних дней уходит.