Я не могу тебя забыть

2012 год. Время шло своим чередом: каждая минута, каждый час — как и всегда. Артур ушёл на работу ровно в 11 утра. — А ведь сегодня суббота... Мы могли бы погулять вместе, пофотографировать те места, где ещё не бывали, — подумала София, вздыхая. — Может, заняться чем-нибудь полезным? Например, прибраться в его кабинете? Пока его нет — думаю, можно. Она собрала всё необходимое: чистящее средство, тряпку, ведро и другие принадлежности. Осторожно открыв старую дверь в кабинет Артура, София вошла внутрь. На полках — книги и документы, а на почти пустом столе — только одна вещь: старая, потрёпанная временем книга, написанная от руки. Почерк — небрежный, но до боли знакомый, похожий на нынешний почерк её мужа. На обложке было выведено: «Личный дневник». София отпрянула от стола, словно обожглась чем-то. — Нет, нельзя. Лучше уйти подальше от него, чтобы потом не было лишних проблем, — пробормотала она себе под нос. Взяв тряпку и средство, София начала уборку. С усердием и вниманием она вытирала каждую полку, словно старалась отогнать навязчивые мысли. Но любопытство подкрадывалось незаметно, шаг за шагом. И вскоре терпение закончилось. Она подошла к столу, положила тряпку и села на стул. Дневник лежал прямо перед ней. София знала, что нельзя заглядывать в чужое, особенно в личные вещи. Но её рука сама собой потянулась к обложке. Дневник был открыт. На первой странице значилась дата: «12 февраля 1991 года» «Не знаю, кто будет это читать, может, никто. Но мне всё равно. Сегодня я гулял со своей двоюродной тётей Николь. Она старше меня всего на три года, но всё такая же озорная, как в детстве. Ей уже 15, а ведёт себя, как ребёнок. Поздно ночью мы улизнули из дома, пока родители спали. Они бы никогда не разрешили нам идти гулять в такое время. Мы добрались до туннеля, над которым по утрам проносится поезд. С собой у нас ничего не было, но мы нашли картонку и использовали её вместо ледянки...» В записи подробно описывалась эта ночь — всё: от скользкой дороги до смеха под луной. София не заметила, как погрузилась в чтение. Но вдруг услышала, как в замке повернулся ключ. Словно очнувшись, она быстро закрыла дневник и вскочила. Поспешив к двери, она привычно встретила мужа с улыбкой: — Как прошёл день, милый? Никаких проблем на работе? — Как обычно. Приготовь мне поесть, я устал. Муж с работы пришёл, между прочим, — проворчал Артур, словно старик. София ничего не ответила. Молчание — её щит. Она была доброй, заботливой, терпеливой. Всё делала для счастья мужа. Верила, что он любит её. Не ревновала ни к кому. Но... а любит ли он её на самом деле?