Письма, от которых не спится

моя первая работа, критика принимается, но только без агрессии и перехода на личность *** Опять. Опять эти грёбаные письма. Каждый день, каждый год, мне в почтовый ящик приносили какие-то непонятные письма. Я даже этот язык не знаю! Я пытался с этим бороться — в начале, конечно, когда ещё не вымотался настолько, чтобы забить на всё это. Я спрашивал. Постоянно спрашивал у всех про эти письма. Узнать хоть каплю информации уже было для меня огромным достижением. Я ждал почтальона и пытался как-то спросить, почему мне приходят эти письма. А главное — от кого, мать его?! Всё, что он отвечал, было: — Да не знаю я, просто выполняю свою работу. Меня это подбешивало. Хотелось просто в клочья разорвать все эти письма — и того, кто их отправляет, тоже. И даже то, что я за несколько лет уже разузнал об этих таинственных письмах, — всё ещё не хватает, чтобы как-то совместить эту информацию и понять хоть что-то. Я сдался. Просто сдался. Нет смысла что-то узнавать, ведь прогресса — ноль. А я снова начал жить своей обычной жизнью, как несколько лет назад. Всё как обычно: завтрак ровно в шесть, умылся, оделся — и пошёл на работу. Лениться не люблю, да и ленивых презираю. На работе тоже всё уныло: одни бумаги и вечное недовольство руководства. «То сделай так, то переделай — ведь раньше было лучше». Коллектив тоже такой себе — все угрюмые и злые. Хотя мне-то что судить? Я среди них — самый унылый. После работы я сразу же заваливаюсь спать. Сплю, как чёртов младенец. Это просто серые, скучные дни. Уже даже рыдать от такого образа жизни не хочется. Всё просто. Сил уже нет ни на что. На выходных я спал, умывался, ел, снова спал — и так по кругу. До безумства. Иногда хотелось представить, что я знаменитость. Слава, богатство, деньги — всё было бы при мне. Даже будь я таким же несчастным, как сейчас, — всё равно был бы хотя бы на капельку радостнее. Так и продолжались мои дни: полные злости, отчаяния и зацикленности.

Пока в один день мне не пришла посылка. Не письмо. Посылка.