Письма, от которых не спится

Роман оглянулся по сторонам и поспешно забрал посылку — а то мало ли, может быть всякое… — Ножницы, сука! Где же запропастились?.. Ладно, времени нет искать. Он направился к кухонному ножу. Попытался открыть… порезал и руку вместе с коробкой. Слизнул кровь и принялся разрывать эту грёбаную коробку. Что же там? Органы? Голова человека? А может, что-то вообще приятное? …ладно. — Роман, ну что может быть приятного в рандомной посылке, которую ты даже не заказывал? Это ещё цветочки, если там блевотина какая-нибудь…

Так. Что же там?.. Какого хуя? В подозрительной коробке лежали… фотографии? Ну-ка, что там? Может, просто почтальон перепутал? Бывает же. Если так, я ему не прощу, что из-за этого порезался. И при чём глубоко! Первая фотография… На фотке какие-то мужики. И… я? Это мои фотки, что ли!? А мне мать говорила, что сожгла нахер все мои детские фотографии. Грустно тогда было. А сейчас? Конечно, нет! Сейчас я, блядь, в штаны нассу от радости! Мои фотографии! На первой фотке мне где-то 3–4 года? Какой же я всё-таки милый малый был… Вторая фотка. Почему не детская? Я тут как будто постарше, чем сейчас выгляжу. Год… год… чего? Какой ещё “через пять лет”? Вы что, совсем? Пытаетесь ввести меня в заблуждение или что? На фото я — счастливый. Сейчас я совсем не такой. Если меня реально ждёт такое будущее — то, наверное, я буду счастлив, да? Со мной там стоит какой-то чувак. Обнимает меня. На брови — пирсинг, цвет лица чуть ли не белый. Выглядит как нарик. Ну его нахуй. Ещё фотка! Тут я малыш совсем. Наверное, годик? Рядом со мной — моя мать. Вон папаша лежит. Молодые, радостные такие… В отличие от меня в таком же возрасте. Двадцать шесть лет, а чувствую себя на сорок. Но всё-таки… Эта посылка меня обрадовала. Немного отвлекла от апатии. Пора ложиться спать. Поздно уже.