Часть 7
2 июня 2025 г., 22:56
Рассвет был золотистым и тихим. Над горизонтом медленно поднималось солнце, окрашивая небо в оттенки мёда и персика. Воздух был плотным, влажным, и в нём уже чувствовалось что-то тревожное — предвкушение перемены.
Пьеро проснулся первым. Он приподнялся на локтях, глядя на Эмму, которая всё ещё спала, укрывшись куском ткани, найденной среди обломков. Лицо её было спокойным, без тревоги, впервые за эти дни. Он не стал будить её, только встал и, потянувшись, прошёл к воде.
Через полчаса проснулась и Эмма. Волосы её были взъерошены, на коже отпечатались линии от травы и ткани, но в глазах мелькнуло что-то лёгкое — почти улыбка.
— Доброе утро, — сказала она, хрипловато. — Пахнет… сыростью?
— Ага, — кивнул Пьеро, подавая ей кокос с остатками воды. — Думаю, будет дождь. Но сначала — дело.
— Какое?
Он поднял палец вверх.
— Сигналы. Мы должны сделать что-то, чтобы нас заметили. Может, какой-то самолёт или вертолёт пролетит мимо. Надо действовать.
Эмма вскочила с энтузиазмом, и вскоре они уже вдвоём шли вдоль пляжа, собирая всё, что можно было использовать: выброшенные волнами обломки, части багажа, яркую ткань, дощечки, обрывки пластика.
— Что будем писать? — спросила Эмма, присев рядом с ним.
— SOS. Или HELP. Всё, что увидят сверху.
— Может: «Мы не съели друг друга»?
Пьеро хмыкнул, но взгляд его оставался сосредоточенным.
— Давай HELP. Крупными буквами. Из всего, что найдём.
Они работали молча. Вытягивали линии на песке, подкладывали белые и яркие обломки, чтобы буквы было видно издалека. К полудню над пляжем уже возвышалось чёткое, большое «HELP», выложенное почти идеально.
— Если кто-то пролетит — заметит, — с уверенностью сказал Пьеро.
Эмма стояла рядом, отряхивая руки от песка.
В этот момент небо потемнело, и первый порыв ветра пронёсся сквозь пальмы, зашуршав листвой. И тут капнул первый дождь.
— О, нет… — выдохнула она. — Только не это…
Но это именно это. Небо рванулось и хлынуло.
Они рванули к шалашу, но по дороге Пьеро остановился.
— Нам нужна вода!
— Что?
— Надо собирать дождь! Быстрее! Всё, что можем найти — всё, что может удерживать воду!
Они кидались по пляжу, хватали разбитые бутылки, пластиковые крышки, обломки чемоданов, ткань, загнутую в импровизированные воронки. Эмма даже сняла свою футболку и натянула её между веток, чтобы вода стекала в кокосовую скорлупу внизу.
Дождь лил, как из ведра, но был тёплым, почти ласковым. Эмма смеялась сквозь воду, цепляя крышку от чего то, найденного в остатках багажа, и ловила капли.
Пьеро, насквозь мокрый, стоял, раскинув руки, словно обнимая небо.
— Это счастье! — закричал он, запрокинув голову.
Эмма смеялась рядом, босая, с мокрыми волосами, прилипшими к лицу.
Когда дождь начал стихать, они собрали всё, что могли, отнесли под шалаш, где было сухо. Маленькая победа. Пластиковая бутылка с водой. Кокос, наполненный дождём. Пара мокрых, но чистых кусков ткани.
Пьеро сел на песок, отдуваясь.
— Мы живы. И мы подготовлены, — сказал он, улыбаясь.
Эмма опустилась рядом.
— И даже не убили друг друга.
— Пока, — подмигнул он.
К вечеру они снова сидели у костра.
Над островом снова было спокойно, будто гроза и не случалась вовсе. Вдалеке вспыхивали розовые всполохи последнего заката. Эмма смотрела на море и вдруг поняла, как сильно изменилась за эти дни.
Она повернулась к Пьеро.
— Если бы ты мог сейчас быть где угодно — где бы ты был?
Он не сразу ответил.
— Раньше бы сказал: сцена. Публика. Аплодисменты. Но сейчас?.. — он замолчал, а потом посмотрел на неё. — Может быть, рядом с родными .
Эмма отвела взгляд, улыбнувшись.
И на душе у неё впервые стало по-настоящему тепло.
