Мой свет во тьме

Линдон. Годы войны.

  Война — не только грохот мечей и звуки рогов. Война — это и тишина, длинная, как вечность. Особенно для тех, кто ждёт.   Линдон теперь жил в ожидании. Каждая весть, каждый гонец, каждый звук копыт на дороге заставляли сердце сжиматься. Но ни люди, ни эльфы не позволяли себе сломаться.  Она вставала рано. В её покоях по-прежнему лежала её лира, и каждое утро она касалась струн — осторожно, будто настраивая не только инструмент, но и себя. Она сочиняла простые мелодии, как прежде. Только теперь они были тише. Грустнее. Но всё такие же прекрасные.  Днём она выходила во дворы для тренировок. Её уже давно не учили как ученицу — теперь она сражалась наравне. Техника становилась лучше, движения точнее. Её меч — лёгкий, как и она, гибкий и острый — был продолжением её руки.  Иногда, в одиночестве, она поднималась в башню, откуда был виден путь, по которому он ушёл. Сидела там часами, пока ветер трепал её волосы, а в сердце звучало только одно имя.   Она писала письма, хотя знала, что они, скорее всего, не дойдут. Вечерами вспоминала его слова, его обещания. Тонкий, почти незаметный след его запаха всё ещё хранился на ткани его плаща, который она оставила у себя.  Она не позволяла себе плакать. Только в самую глубокую ночь, когда была уверена, что никто не увидит. И даже тогда — беззвучно, сжав в руках звёздную брошь, которую он оставил ей.  — Он вернётся, — шептала она. — Он всегда возвращался.   И всё же… в сердце была тревога. Она чувствовала, что что-то меняется. Что в воздухе сгущается тьма.   И всё, что она могла — это ждать. Ждать, любить и жить. Чтобы когда он вернётся — он вернулся в мир, где его ждут.