Knight and jester

Ночь, казалось, держала Готэм за горло, но не сдавливала, просто напоминала, кто здесь главный. В редкий момент город не визжал, не хрипел, не трещал от погони или выстрелов. Он дышал, тихо, настороженно, как будто сам был в ожидании. — Ты уверен, что хочешь именно карамель? — голос Бэтмена был хриплым, как всегда, но сейчас в нём проскальзывало что-то, что Джокер назвал бы… сомнением? Застенчивостью? Или даже заботой? Джокер стоял рядом с ним, закутавшись в слишком длинный полосатый шарф. Он был почти спокоен, только пальцы дёргались на краю кармана пальто, будто играли невидимую мелодию. — Я же не зверь, Бэтси. Я просто хочу кофе. С карамелью. Немного сладкого в этот горький, скучный мир. Он усмехнулся, не так, как обычно, совсем не хищно, не безумно, а просто… тихо. Спокойно. Бэтмен задержал взгляд на нём дольше, чем стоило бы, но молча пошёл к окошку уличной закусочной, заброшенной, но всё ещё работающей ночью. Маленькая лампа над окном мерцала, как старый глаз, и, казалось, осуждала его выбор спутника. — Два сэндвича. Один с курицей. Один… с чем-то, что не выглядит как химический опыт, — коротко бросил он девушке за стойкой, та едва взглянула на него. Привыкла, Готэм ко всему привыкает. — И кофе. Один чёрный. Один с карамельным сиропом. Сзади Джокер насвистывал какую-то нелепую, старую мелодию, постукивая по асфальту носком ботинка. Свет фонаря над ними отбрасывал их силуэты на кирпичную стену. Один массивный, напряжённый, с развевающимся плащом, другой тонкий, слегка сутулый, в нелепом пальто, будто вытащенный из чужого шкафа. Вместе они напоминали призраков, привязанных к этому городу. Когда заказ был готов, Бэтмен молча передал ему стакан. — Осторожно. Горячий. — О, — Джокер аккуратно взял его обеими руками, как будто держал не кофе, а что-то хрупкое и дорогое ему. — Тёплый, сладкий… Подарок от мрачного рыцаря... — Не начинай, — тихо сказал Бэтмен, но не с раздражением, а просто… устало. Они молча ели у стены, под гул неонового света и редкие проезжающие машины. Прохожих почти не было, только ночь, кофе, и тишина между ними. Та, что не требовала слов. — Ты ведь знаешь, — сказал Джокер, глядя вдаль, — в другой жизни мы бы, наверное, были бы друзьями. Бэтмен не ответил сразу, только отпил глоток чёрного кофе. Крепкого, как сама эта ночь. — Мы в другой жизни. И это прозвучало даже как правда. Или как угроза… Или как обещание. Джокер улыбнулся, настояще, без привычной своей кривизны. — Тогда я хочу заказать ещё один сэндвич. На всякий случай.