ПРОЛОГ
31 мая 2025 г., 01:32
Она была как бабочка, пойманная между оконных рам.
Не та, что красиво расправляет крылья под стеклом коллекционера, а та, что бьется о прозрачную преграду, не понимая, почему небо вдруг стало недоступным.
Акико Фелисидад родилась дважды.
Первый раз — в лучах бразильского солнца, под смех отца, наигрывающего на гитаре, и в облаке маминых духов, пахнущих жасмином.
Второй раз — когда раздался тот самый хруст.
Хруст крыльев.
Хруст стекла.
Хруст собственного сердца.
Теперь она стояла на краю пирса.
"Смерть сохраняет совершенство", — говорил он.
Но когда Акико разжала пальцы, ветер унёс синюю пыль в темноту.
Несовершенную.
Разрушенную.
Как и она сама.
