Глава 2. Тот,кто смеётся слишком громко.
1 июня 2025 г., 18:21
Гастроли в Лионе прошли громко.
Толпа визжала, аплодировала, в гримёрке звенело от адреналина.
Микеле сиял.
Он смеялся, обнимался с труппой, раздавал шутки направо-налево, словно ничего внутри него не рвалось.
Он блистал — потому что не имел права погаснуть.
А Флоран смотрел.
Из угла. Молча.
И что-то в нём скручивалось.
Потому что у Микеле сегодня был новый шарф — слишком яркий, слишком лёгкий, слишком не его.
Подарок. От их звукооператора.
Микеле смеялся с ним так, как смеялся раньше — только с Флораном.
И Флоран почувствовал, как в нём поднимается ревность.
Та, от которой сжимаются кулаки.
Та, которая не имеет права быть, потому что:
— Они же ничего не обещали.
После вечеринки Флоран нашёл его за кулисами. Один.
Блондин сидел на полу, у стены, куртка сброшена, глаза блестят.
— Ты снова надел чужой шарф, — сказал Флоран холодно.
— А ты снова говоришь так, будто имеешь на меня право, — ответил Микеле, не глядя.
Тишина.
Потом Флоран шагнул ближе. Склонился. Говорил шёпотом:
— Я имею.
Даже если не должен.
Даже если это разрушает меня.
Микеле усмехнулся. Горько.
— Тогда почему ты молчишь обо мне, когда все спрашивают, с кем ты проводишь ночи?
Флоран не ответил.
Он только коснулся пальцами щеки.
Осторожно. Почти не дыша.
— Потому что боюсь, — выдохнул он. — Что как только назову тебя своим — ты уйдёшь.
И тогда Микеле заплакал. Без истерики. Без звука. Просто — слёзы. Прямо под руки Флорана.
Потому что ему было
страшно так же.
Страшно любить того, кто тебя боится.
