Всегда будешь ты

Вечер шел своим чередом: лёгкий гул голосов, фоновая музыка, звон стекла, пальцы, обнимающие стаканы — будто в поиске храбрости. Марк сидел напротив, смеялся с кем-то из своих друзей, кивал в такт словам. Ви делал вид, что не замечает. Хотя трепетно ловил каждое его движение. И тут — она. — Виии — голос, растянутый, как тёплая карамель. Плой. Он едва сдерживает вздох. Она возникает рядом — слишком близко, как всегда. Чересчур самоуверенно. Словно нарочно выбирает момент, когда он меньше всего готов её видеть. — Почему ты так далеко? — почти шепчет в ухо, ее рука мягко прикасается к нему, жжет, раздражает — Я скучала. Думала, ты будешь рядом. Ты ведь скучаешь по мне, да? Ви отстраняется. Не резко — твёрдо. И, впервые за вечер, отвечает не вежливо, а честно и устало: — Плой, нет. Я не скучал. И мне не интересно. Мы это уже обсуждали. Не надо. Она моргает, как будто не верит. Отступает, обиженно хмурится. И в тот же миг Ви чувствует: кто-то смотрит. Он поднимает взгляд — и ловит глаза Марка. Чёрт. Он видел. Может, случайно. Может, просто повернулся. Но паника поднимается, как прилив. Он подумает, что я играю. Что я один из тех. Что... Он опускает глаза. Делает глоток. Холодный алкоголь, как ни странно, проясняет рассудок. — Тебя точно переклинило, — в голосе Бара весёлое изумление. — Ты видел себя со стороны? — Как полный идиот, — ухмыляется Норт, откусывая что-то острое — Я бы на твоем месте Плой на руках носил. Ви не смотрит на них. — Носите. Мне не жалко. — Ты просто её не видишь, Ви, — продолжает Бар. — Она и красивая, и умная. Многие только мечтают о такой. — А я — нет, — отвечает он тише, чем хотел. Но твёрдо. — Она не моё. Он снова скользит взглядом по Марку. Тот смеётся над чьей-то шуткой. Не с ним. Не про него. Но почему-то внутри становится немного легче. Пусть знает. Я не такой. Я — другой. Он чувствует взгляд. Почти физически. Марк заметил сцену. Но не вмешался. Не осудил. Просто — наблюдал. Потом, когда разговор за столом снова сбивается на общие шутки и планы на следующую пьянку, Ви снова ловит его взгляд. Марк смотрит прямо. Спокойно. И чуть склоняет голову. Как будто говорит без слов: "Я понял." И улыбается. Чуть-чуть. Не насмешливо. Не осуждающе. А будто с пониманием. Ви отводит глаза. Только тогда замечает, как крепко сжал стакан. И как странно тепло стало внутри. Он смотрел. Он понял. И — не отвернулся. Вечер тянулся лениво, как жаркий воздух в августе. Бар заказывал ещё, Норт начал подпевать под фоновую песню, кто-то из младших рассказывал что-то нелепое. Марк — то смеялся, то молчал. И в этой тишине была вся его опасность. Он был красив особенно тогда, когда не говорил ничего. Ви ловил себя на том, что смотрит. Не специально — взгляд сам возвращался, будто магнитом. Раз они встретились глазами. Ви отвёл взгляд первым. Сердце застучало в ушах — будто что-то случилось. Хотя — ничего. За весь вечер Марк не заговорил с ним напрямую, только смотрел. Просто был рядом. Но для Ви уже этого было слишком много. Когда ребята начали расходиться, Ви вышел первым. Без слов. Без прощаний. Просто накинул куртку, кивнул друзьям — и исчез в темноте. На полпути домой он понял: не помнит, как вышел. Только одно осталось в памяти — мягкий свет лампы над столом. И Марк. Его взгляд. Тонкая талия, обтянутая темной тканью рубашки. И улыбка. Не ему.