Всегда будешь ты

Прошло два дня. Всего два. Но Ина преследовало ощущение, что неделя, или больше. Как будто время стало густым, как смола, и всё, что в нём застряло — это имя: Марк. Он не появлялся. Не попадался ни в столовой, ни в корпусе, ни в библиотеке. Не сидел с Ивой. Не проходил мимо. Нигде. И Ви, конечно, делал вид, что ему всё равно. Он старался жить прежней жизнью, выглядеть как обычно. Но мозг не слушался. Он возвращался в тот вечер снова и снова. К свету над столом, к его голосу. К его смеху. К тому, как он кивнул, как будто что-то понял. Или просто увидел. Ви ворочался по ночам. И однажды — не просто не уснул, а утонул в нём. Во сне Марк стоял слишком близко. Рубашка была расстёгнута. Тёплая кожа. Грудь, чуть вздрагивающая от дыхания. Рука Ви — на его спине, тёплой, живой, гладкой. И Марк тянулся к нему — медленно, неуверенно, но честно. Так, будто ничего больше в мире не существовало. Губы — на его губах. Пальцы — в волосах. Бёдра — прижаты, без остатка. Он проснулся в тишине. С мокрой футболкой, с удушливым пульсом и с этой страшной, хрупкой пустотой внутри. Сон. Всего лишь сон. Но всё было так реально, что отгонять его было бессмысленно. Он встал, принял долгий холодный душ. Только после этого смог уснуть А на следующий день постоянно смотрел по сторонам. Искал. Ждал. Хоть мельком. Но Марка не было. --- Он не ожидал его увидеть и к концу недели. Обычный день. Утро, хмурое небо, Ви шёл по коридору факультета, глядя в телефон, когда кто-то почти столкнулся с ним в повороте. Ви поднял голову — и мир замер. Марк. Настоящий. Не во сне. С книгами в руках, с распахнутой рубашкой на белой футболке, с волосами, чуть растрёпанными ветром. Он тоже замер. — Ой, извините, — сказал Марк и на секунду прищурился, будто узнал. — Всё нормально, — тихо ответил Ви, голос предательски хриплый. Он прочистил горло. — Марк, да? — А… ты Ви? — Марк вдруг улыбнулся. — Я тебя помню. Мы виделись в баре с Ивой и остальными. "Я тебя каждый день вижу во сне" — почти вырывается из Ви, но он только кивнул. — Ага. Ты её подопечный? — Да. — Марк немного смущённо потёр затылок. — Я, э… хотел поблагодарить за тот вечер. Ты был очень… дружелюбный. Обычно старшие такие… ну, высокомерные. — Я не такой. — Ви посмотрел на него. Слишком долго. Слишком в упор. Марк чуть дёрнулся, но не отвернулся. И тогда — Ви почувствовал, как внутри что-то рвануло. Слишком знакомо. Почти физическая реакция на то, как близко он стоял. Как тепло дышал. Как его губы выглядели вблизи — пухлые, розовые, именно такие, какими были в его сне, словно предназначенные для поцелуев. Он сделал шаг назад, чтобы не сгореть. — Ладно. Я… пойду. — Ага. Ещё увидимся, наверное, — сказал Марк, всё ещё улыбаясь. Они не пересекались часто. Раз в несколько дней — мельком, в коридоре, на лестнице, на входе в кампус. Иногда Ви слышал его голос, не видя самого Марка — он узнавал его сразу, по лёгкости, по музыкальности, по смеху, от которого у него сжималось что-то в груди. И каждый раз, когда Марк проходил мимо, Ви делал вид, что не смотрит. И каждый раз — смотрел. Он ловил себя на том, что запоминает, какого цвета на Марке сегодня футболка, как его волосы лежат — растрёпанные или аккуратные, как он держит чашку с напитком. Как смеётся — запрокидывая голову, не стесняясь. Всегда сияющий, сотканный из солнечного света и тепла. Он был красив. Пронзительно. И — недосягаем. Знание того, что у Марка уже кто-то есть, кто-то важный и любимый им, терзало Ви. Но как могло быть иначе? Иногда, особенно поздно вечером, он сидел в своей комнате, уставившись в экран телефона, не зная, зачем. Плейлист играл сам по себе, глаза устали, мысли путались. И он представлял, как было бы — просто сесть рядом. Просто дотронуться до его запястья. Просто поцеловать его в шею, не говоря ни слова. А потом опять приходили сны. Во сне Марк смеялся, смотрел на него в упор, подходил ближе, чем позволительно. Он целовал Ви, тихо, сдержанно, но — как будто знал его. Как будто ждал. Иногда во сне Марк говорил: "Я твой. Скажи мне только — и я останусь." Ви просыпался опустошённый, с ощущением, будто ему дали что-то бесценное… и тут же отняли. Он не говорил об этом никому. Ни Бару, ни Норту, ни даже себе — вслух. Но с каждым днём становилось всё яснее: он горит. Не медленно. Уже догорает. И ничего не может с этим сделать. --- В тот день дождь лил не переставая, иногда мелкий, временами бешеный, обрывающий зонты. Ви добежал до машины, он хотел поскорее доехать до общаги. Неделя выдалась тяжелая. Ему определенно нужно было отдохнуть. Дождь немного затих, и Ви выключил дворники — смотрел, как капли стекают по стеклу, как будто стирая реальность. На перекрёстке он заметил силуэт. Марк стоял под крошечным навесом у остановки. Без зонта. Промок насквозь. Белая рубашка прилипла к спине, тёмные волосы блестели от воды. Он держал телефон у уха, потом убрал его и тяжело выдохнул, явно не дозвонившись. Ви уже проехал… и остановился. Чёрт. Он дал заднюю, подъехал ближе, опустил стекло. — Марк? Парень обернулся. Узнал его. И улыбнулся — чуть растерянно. — Ви? — Ты чего здесь? — Автобус никак не едет, друг не берёт трубку… — он пожал плечами, как будто не хотел жаловаться. — Промок вот. Красиво, да? Ви усмехнулся. — Садись. Подвезу. Марк колебался. — Ты точно не против? — Залезай быстрее, простудишься. --- В салоне пахло дождём и им — влажной тканью, кожей, чем-то тёплым и живым. Ви чувствовал это почти болезненно. — Спасибо, — пробормотал Марк, натягивая ремень. — Куда тебя? — До третьего корпуса общаги, желательно поближе ко входу. Дальше они ехали молча. Ви краем глаза видел, как с Марка стекает вода, как он трёт руки, дрожит немного. Хотел протянуть полотенце из багажника — но не решился. — Извини, что так вышло — нарушил тишину Марк. — Машина на техосмотре, а Пэк обещал, но не приехал. Имя прозвучало глухо. Ви кивнул. — Это твой парень? — Угу. Ну… вроде того. — Марк пожал плечами, потом посмотрел в окно. — Он в Бангкоке сейчас. Мы нечасто видимся. "Вроде того" Сердце Ви будто бы остановилось, а потом снова забилось — с новой болью, но и с каким-то идиотским, нелепым огоньком. — Ясно. — Его голос был слишком спокойным. Он держался. Когда они остановились у нужного дома, Марк медлил. — Спасибо, Ви. Ты… снова выручил. Не знаю, почему ты такой добрый со мной. Ви усмехнулся, устало, но мягко. — Наверное, потому что ты промок. И выглядишь, как выброшенный котёнок. Марк рассмеялся. Тихо, искренне. — Тогда мне повезло, что ты проезжал. Он открыл дверь. — Пока, Ви. — Пока, Марк. И когда дверь захлопнулась, и он остался один, Ви долго смотрел вперёд, не включая передачу. Просто сидел, чувствуя, как дождь быстро-быстро стучит по крыше. И будто внутри — точно так же.